Fragmentes

Perdida a trena

perco a mão da medida

des

medida

a mente experimenta

um toque de alcaçuz

na ponta da língua

e o elemento que falta

pr'alcançar a medida exata

é o verso

sem vírgula

ou ponto final

talvez só a desistência

do que foi aclamado

no vão da hora pedida

nas cartas molhadas

de suco de manga

de camisa

marcadas de riso

lapelas vermelhas

de batom abatido

pontuação devidamente

tida

campanha no grafite

grifado de centímetros

por metro quadrado

no armário oferecido

onde ninguém dorme

impunemente

Alforria

Há mordaças e viseiras
nas esquinas
de cada rua
do lugar.
Há documentos que obrigam
o uso compulsório
de cada acessório
que o rei mandar.
E ameaças
perambulantes de
extenuados zumbis
com olhos de sangue
esfomeados
por cérebros sadios.


Ali, a liberdade é só uma palavra presa entre as capas de um livro qualquer.


(Mal sabem eles que o mesmo livro onde pretendem manter presa a liberdade
esconde a força da revolução
mal sabem eles...)

Mês um

Quando
num repente
a linha de um
cruza
a vida do outro
traz na bagagem
a ímpar sensação
de ser único
de não haver qualquer corpo
que tão bem se encaixe
mais saborosas formas
que as formas
do cheiro "loro" dele
nas formas
do cheiro negro dela.

Peleia

Aposto minhas fichas
no dia que há de vir.
Deposito expectativas
que me valem
a cabeça a prêmio
em bandeja de prata antiga
d'estrelas vermelhas pintada.
Mantenho os pés firmes
e a atenção redobrada
nas desigualdades multiplicadas
pelo desespero evidente
do adversário
que ruge
esperneia
e se debate
ante a clara e inegável
possibilidade
de perder o cetro
para as grades.

Sal da terra

Se o povo perde a língua
na lâmina fria
da espada do rei
inda lhe sobram os gestos
e tudo que escrito se lê.
Os escravos
um dia se revoltam
pois que eles também votam
e seus olhos sabem ver
a mentira estampada
no papel que nega a chibatada
e nega a forma da lei
que reza a expressão livre
na boca
no livro
na opinião manifesta
de que nesta terra sem sal
tudo acaba em pizza
paga com cheque viciado
UPAda em maca fantasma
esburacada na via principal
das promessas quebradas
que o trono
pretende obrigar a esquecer.
O próprio tronco
onde os falantes são erguidos
GRITA
os abusos dos governantes.



(E se eu, peixe pequeno, morro pela boca,
o ditador, pela urna será deposto).

Dura-dita

Renascem metáforas
que apontam ao óbvio
quanto à boca é proibida
a palavra pura
que mostra o que se vê.

Pois que os palhaços
tomem as ruas
nos circos armados
do que se deixou de fazer.
Promessas quebradas
disfarçadas com band-aid
silicone
cuspe
e matérias pagas
que rolam nas mãos
aparentemente mal informadas
mas que sabem bem
onde vai doer.
Há zumbis que fingem ser
no espetáculo milionário
santos do pau oco
amigos do inda que tarde
ditos duros

femininos.

Um canto

Ter um trocado
um metro quadrado
uma janela
onde debruçar os olhos
e esfriar bolos de milho
bons de cheiro e
paladar apurado.
Balcão de pia
fogão à lenha
escada de corrimão
e um prato feito
de arroz e feijão.
Coleções de experimentos
consertos de instrumentos.
Nos fins de semana,
bolinhas de sabão.
Nas paredes de tinta
os retratos à mão.
Nada que impeça o riso
que proíba a dança
que insulte a paixão.

O tempo não é dinheiro
nem o direito à liberdade
só mais uma condição.

Perpétua

Eu dato meus ditos
assim formato a história
dos meus vividos
- ou dos sonhados
tanto faz
ambos são meus -.
Sou imune a lembranças que ferem
inda que tenha
vez em quando
que a elas voltar.
Escrevo nas margens
dos marginais atritos
e atribuo as vitórias
à mudança das marés
em dias de lua branca
e em pétalas de margaridas cheias.
Carimbo meu sangue
nas bordas da folha
agora carmim.
Espreguiço olhares
nas dobras de um papel
marfim.
Que fiquem os tais ditos
té depois que eu vá...

Fatalidade

O dia improvisa
um não-sei-que
inacabável
incabível
no curto espaço
do voo de uma ave
té a boca
de um precipício

que não cai...

Amiúde

Os pulsos
cravejados de digitais
apetecem jazigos.
As primeiras folhas
dos dicionários
não tem sentido
nem tato
nem olfato
nem libido.
Palavras pescadas
à esmo
semanticamente poetadas
nas contrações
do parto-texto
insistem em descrever
obviedades estranhas
argumentos aparafusados
uns nos outros
gêmeos nem um pouco
idênticos
identificados instintivamente
na cor da íris
falsa.
São sete
os dias do mês
que manquejam em
coxos períodos irregulares
e as conversas paralelas
esperneiam anuências
como se delas desprendessem.
Ledo engano este
que depende de saborear o petisco pobre
feito carvão dormente
em mão trêmula.
Entre as quatro paredes do camarim
emolduram-se os próximos
discernimentos
cambaleantes desacatos
nas vidraças escuras
protegidas de películas
e desperdiçadas energias.
Salvam-se os sonhos
desses que são snhados
sem tentativa alguma
na encruzilhada burlesca das horas.
Os fundamentos
afundam-se
na frustração recém sentida
e inauguram
uma nova estrada
d'onde a fuligem escapa
e a fração de segundo
é a única sentença exata.
De imutável
basta o sarcasmo da vida
dividida em carcaças e
libertinagens.

Haja rascunhos...

Psicose

 *Baseado em fatos reais...

Quebra o silêncio
a voz sozinha
no corredor vazio.
Instrumento de sopro
canta impropérios ao léu
alheio às necessidades dos outros que
quietos
suspeitam os delírios mil.
É só mais um na estrada
invisível aos videntes
que se mostra à força
e força engolir a presença incômoda.
De um jeito ou outro
haverão de sua existência
saber-lhe
nem que seja aos gritos estridentes
nem que seja
rasgando o sangue deles.

Paredes

No espaço que habito
as órbitas são irregulares
é sempre hoje-agora-aqui
um ínterim de minutos
evaporantes e carmins.
O diminuto estreito
que a mim cabe
tem transbordos de flores
querubins no estrado
e violinos líricos
por todos os lados.
Não há espelhos
- nem mães d'água -
mas peles nas janelas
e pétalas de rosas nas escadas.
As quatro paredes que são minhas
guardam-me os sonhos
tesouros alados
moedas de versos
verbos escravos.
As preferências latejam primórdios
e os pontos dos 'is'
dançam
sem pares estreitos
nem estranhos compassos
ou claves de sol esparsas
só um rastro do astro rei
cortando a nota
- ríspido giro de braço -
e um si bemol
sem resposta.
Entre um ponto e outro
do que não me sobra
há fagulhas e vertigens
pintadas unhas de virgens
e abraços que desconheço.
Longos poemas escorrem
de gavetas
nas parede de pedra e cimento
onde moram-me os fantasmas todos.
Os mesmos
de quem eu roubo
os pensamentos.

Lumina

Conto os passos
até o limite
dos suspiros
que suspendo.

Pêndulo intermediário
dependurado no globo
que eu não quebro
nem trafego orvalhos.
As horas são exageros
metáforas injustas
d'insuficientes haveres
brotoejados de murmúrios
e melodias confusas.
Gotejo olhos mudos
e os medos imitam coragens desnudas.

Conto os passos
até o limite
dos suspiros
que suspendo.

Transito errante
té o começo....

Acendo-
-te.

Uno

Sorvo teu tempo
em goles de copos
pequenos de licor.
Na tua boca úmida
de desejo e calor
arrepio-te a nuca
eriço-te os pelos
e apelo para os teus olhos
- verdes -
maciços de vida
impressionantemente profundos
- e meus -.

Culpado!

 O que eu vejo em ti?

Os versos, que ÉS.

A culpa é do cupido
a rara vez do acerto
o incerto circunspecto
de repente É
a flecha certeira
cria raízes
no ventre
pelas veias dele
e os olhos verdes
ficam
nas teias dos desejos
atrelados ao gozo
de saberem-se inteiros
nas horas galopadas
sem culpa ou contrato
que não as mãos unidas
no romance absoluto
entre a alma
e o coração.

Festa

Sobre as cinzas derramadas
difícil gotejar licenças
antes estender adagas
e indagar lampejos.
Sob o verniz do lustre
as argolas gritam estalos
e a divisão inexata
flui abelhas e sentidos
coincidentemente azuis.
Teu verde olhar
amarra enfeites 
no meu.
Festa diária
d'algum deus
louco de sede
tonto de paixão.

Caminhada

Os laços crepitam
num universo poderoso
de fogos internos
e desejos exatos.
Há mil razões ensolaradas
nas horas de risos
e toalhas penduradas
no varal colorido.
Sem luz de dúvida
as mãos dadas acenam
improvisos e frutas cítricas
- leves cargas de brilhos -.
Soam sinos de luas
 e os lances aumentam as medidas
nos pratos carentes de tempo
abundantes afetos.

Sensual

Enumero as expressões
que espreitam os dias.
Atenta aos sinais
inauguro fantasias
e eximo de culpa
as unhas
que encravam
na tua carne macia.
Mordo
o instante
sugo
a tua companhia
como quem
num banquete
prova o vinho proibido
e se farta de alegrias.

Contigo

.

Porque entraste na minha vida

pra seres mais que especial...

 

Teus olhos verdes de floresta
no céu dos meus azuis
plantam festa
prateiam os espaços
embalam os sonhos
que vivemos juntos
e os que haveremos de construir.




.

Semente

Conforme as tintas
os laços aprofundam
as semelhanças dos ritos.
Sonho em minutos
os estremecimentos que não pinto.
Aperfeiçoo a rasura
e dissemino
a distribuição das vírgulas.
Vigio as saídas
e o neon cega as entrelinhas
rompendo as águas
apertando os nós
das luvas de pelica
no mesmo instante
em que o truque
se descobre inútil.
Emocionante.

Conjugação

As respostas
estão suspensas
té que a ordem escolhida
conjugue os pontos
de indefinição
no tempo exato
do verbo irregular.

Meios

À primeira vista
o poema acarreta
inconformadas reticências.
Os acessórios mínimos
elaboram típico luto
e a condição do meio
é quase assumida sem culpa
não fossem os pontos desconexos
das tintas desbotadas
nos limites expressos.
As alças voam
cartão postal
vivo de cores
e instrumentos de tortura
medieval.
Perfume de jasmim
emprestado à tiracolo
debaixo de casacos mil.
Os cascos das horas
batem no peso seco
espatifando
a relativa calmaria.
Sem opção
voam as folhas ao vento
o tempo descarrila a hora
e eu me perco
nas definições que alimento
e masco a corda
do começo.
Impressão.

Enquanto o agora ainda é SIM

Se o cansaço me toma o fôlego
e o começo é só desculpa
pr'essa outra encarnação
atravesso os  muros d'espátulas
e as discrepâncias do que me assusta.

Aventuro-me por ânsias
e lustras repetições
de todas as coisas já ditas
de trás pra frente reconhecidas
e tão novas
e tão macias
e tão feitas de algodão.

Pra viver...

"O dicionário não tem assunto"
faz sumir as somas moribundas
vagueia espaços, os poços profundos
se fosse como esse, aquele incerto vocábulo
substituído por múltiplos vultos
não estaria cá eu na filosofia
contando os minutos
cantando coquinho
catando minutas nos contatos
dessa minha quase-conquista.
Ideologia
eu quero uma...

Água na boca

.

Eu não mudaria nada em ti...

Ai
vontade dos teus olhos de beijo
da tua voz desnuda
na rouquidão do movimento
in-tenso
tua pele de rumores
e obscenos desvios
suada de esforço
e prazer
meu delírio mais louco
exaustão de experimento
surpresa no amanhecer.

Suspiro e gemo
o gemido dos satisfeitos
-desacomodados satisfeitos-
que sempre querem mais
e tu respondes
desse mesmo jeito
acrescentando um tanto
de pimenta
e me prendendo
entre as tuas pernas
e dentro do teu peito.



.

Vim... vieste...

.



Desinformo a regra
o começo foi flagrante
nada há que desacredite
teu peito arfante.
Desatrelo a norma
infrinjo o que me acusa
esqueço a argola
quero o que em ti pulsa.
Inexistente é o passado
pesado arremesso
de letras marcantes
na surpresa
de me teres aparecido
exatamente
quando mais te precisava
quando de ti
eu tive fome.



.

"Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada
E triste, e triste e fatigado eu vinha.
Tinhas a alma de sonhos povoada,
E alma de sonhos povoada eu tinha...
E paramos de súbito na estrada
Da vida: longos anos, presa à minha
A tua mão, a vista deslumbrada
Tive da luz que teu olhar continha.

(...)"

(Olavo Bilac)

Por seres essa pessoa corajosa, que não tem medo, nem de viver, nem de ser feliz.

Azulejar

 Roubo o azul do céu

e pingo a tinta no olhar

azulejar 

as linhas do horizonte

no meio delas

em breve

te encontrar.

Ímpar

Dois meses
três vezes
cinco não fecha
não conserta
não completa
cinco é manco
ímpar
dança
um sozinho
no meio da pista
sem música
ou lembrança.
Sinto...

Parto

• • 
    

    
    

    
    

     Para Carlos Farias, inspiração pura.

    
    
    

    Dor de parto
    parte a gente
    ao meio
    é dor de morte
    insistente.
    Se há alegria na dor
    eu não vejo
    só quando ela passa
    e reabilita o pensamento
    é que a morte
    desistente
    foge
    ao primeiro choro
    do novo vivente.
    E a dor?
    Que dor houve?
    Houve algo de dor?
    
    
    
    
    *Obrigada, Carlos, por tão bons olhos de me ver...
    
    
    .
    
    
    .

Um Rei Plural

.

De Arte em Arte
de folha de jornal à parte
de ligeira loucura
a alegoria de caminhão
foi tua mão
que me levou
a Marte
ao mar
que circunda toda espécie
de solidão.

De Arte em Arte
as pinturas
as imagens
as pesquisas
as vozes
que ouvias
os altares
e os acertos
que agradecias
tudo emerge agora
nisto
que acabou sendo
a tua mão
na minha Arte.




.

Espelho?

 .

*Para o Pequeno Príncipe, que voltou para seu Planeta. E eu nunca mais soube dele...

O mesmo arco
ao redor da imagem
imaginação aflorada
malha fina no braço
e o laço
nunca desfeito
na língua
o efeito
num continuum
sem fim nem começo
o reflexo
do que já foi tido
complexo
em mim
não esqueço
de um príncipe
suas não-respostas
e seus peixes...


.

Visível

.




Não existem os vultos que vejo
ao menos não para ti
embora para eles
sim
e para mim.
Somos nós todos
matérias soltas
em cordas distintas.
Estou aqui
ou aqui estás em mim?
O que é real
inventado
ou experiência
eu não sei.
Só é verdade o que se toca?
Só vale a pena o que se vê?



.

Vozes outras

.




Das vozes que me ouvem
digo palavras esparsas
ventos e brisas e cochichos
burburinhos devassos
de conversas outras
que eu não vi.
Sou rádio.
Talvez caixa de som estragada
emperrada de ruídos
que não pertencem a mim
nem àqueles que dizem
o que me esforço por entender.
Não se dirigem à minha pessoa
nem interessados estão
no que penso
no que sinto
ou no que conheço
nem sabem se os ouço
nem sonham que anoto
e esmiuço em versos
o que a mim sopraram
distraídos.

Bolhas de sabão
d'outros Universos...





.

*É mais ou menos assim que acontece...


.

FOME

.


Cultivo meus versos
como quem escreve
a um curandeiro qualquer
inventor de milagres
e cinzas de bendizer.

Sereia
enfeitiço o vento
e lanço raízes ao mar.
Oceanos são limites virtuais
nos quais enfeito os braços
de pérolas
anzóis
e sais.

Não me bastam
duas ou três estrofes
nem múltiplos orgasmos.

Não me basta Tudo.

Eu quero mais.



.

Alma

.


Experimento o sopro
do que não existe
nem disfarça o frio corrente
nas bandeiras desfraldadas
que balançam ao vento
de um outono vazio.
As velocidades limitam os olhos
e o espetáculo é fio de seda partido
na boca da borboleta tonta
que a pedra escorregadia incendeia.

Dependo do orvalho nas folhas frescas
e do atropelo dos minutos
- que pingam -
dos incansáveis ponteiros da vida
- que dançam -
em redemoinhos de poeira
linha
e
argumento.

 
Na calmaria
- sedento -
meu coração
expira...


.

Leve

Das feridas já sofridas
nenhuma dor me guarda.
Alimento em mim
o que de mim
ainda me traga
e as efemérides liberto
que voem as mágoas
não quero o peso
da lágrima derramada
depois de seca
nem a hora que não deixou
de ser alegria.
É o riso que eu abraço
eu preciso é da saudade
eu gosto é de folia.

Eu amo o Amor

.


Meu amor não tem nome
nem em ninguém habita
meu amor é o amor
é por ele que me perco
é dele meu anseio
é com ele que adormeço.
Meu amor não tem corpo
nem endereço
posto não ter fim, meio ou começo
que não tenha vindo dele mesmo
o único amor que conheço
o único por quem estremeço.
Eu amo mesmo é o Amor...


.

Despedida

Recolho-me à minha insistente insignificância de pingo d'água.

Vou pela sombra de minhas próprias árvores.

Voo nas asas livres de meus versos.

Persigo meus instantes

como quem corre ao encontro de si mesmo.

Emolduro os sonhos

que hoje soube imperfeitos.

Caço os medos

e as pontas dos saltos

perpetuam sonidos

estreitos

que eu calço

e ando.

Sem ilusão

de nada serve o caminho.

Adormeço.

.

Premonição

`As vezes eu gosto de sentir
antes que aconteça
o que acontecerá.
É como ver embaçado
na janela do tempo
antes que o tempo haverá.
Mas eu não gosto sempre.
Incomoda perder o prazer
da ilusão cega.
Perceber
antes
o que virá
faz tudo mais duro
descolore o encanto

e me perde


e eu ando


pra longe


eu ando...

Sonolência

Danço nua um tango exausto
de energias represadas
e listras azuis na íris.
Sozinha
desamarro os espaços
e contribuo com uma única gota do suor do meu dia.
Engulo uma palavra à toa
regurgito um grito na garganta
fechada
de abelhas e guizos
e saltos mortais
repentinos.
Escrevo
pra não perder a linha
embarco na canoa que ascende ao limite exato
do que não estendo
diante do que não visito.
Visto a colcha de retalhos
e me revisto de restos de risos
que eu mesma teci
a despeito da falta de linhas.
Alinho meus pertences
os dois
nos meus mundos
os dois
e recolho-
ME.

Areias

(Clique na imagem, para melhor visualizar)

Antes de ir

... ou me é dito, com todas as letras, ou eu não entendo.
O que a mim não for explicitamente endereçado
não entendo como tendo sido endereçado a mim.

Se pinga da tua língua
a palavra a ser dita
diz.

O tempo não perdoa
o que se engole
e o nó na garganta
se desfaz
sim
substituído
pelo desejo de ter dito
o não-dito
depois do fim.
Se a voz urge cuspir o verbo
cospe
escancara a frase
liberta o des-a-sossego.
Não há vento que apague
o dividido
quando a fala salta
da janela dos olhos
e fica impossível
desmentir o dia.

Se pinga da tua língua
a palavra a ser dita
diz.

Ser, ou não...

Ser mais ou ser menos
talvez ser discreta
quem sabe ser anonima ou
 arisca
ser inteira ou
minguada
enluarada ou
suficiente.

Ser ou não.
Abster-ME de visões.
Abastecer-ME de canções.
Talvez abater-ME quando em vez mas
 nunca
jamais
em tempo algum
NÃO SER...

Paixão

 .




Pela vida eu sou apaixonada
- pela vida -
fosse d'outro modo
aquele plátano
não me ouviria o riso
nem dele eu saberia
a cumplicidade
levemente marcada
na folha
que ao vento
dança.



.

Emergência

.

E a pergunta dançou no ar

calada

feito poesia muda

mutante

feito avião de papel rasgado

translúcida

a própria oralidade disfarçada

de suspiro...

.

Felicidade

No conta-gotas dos meus dias a energia é 

o que me fica...
A que eu tinha antes que esse mesmo dia clareasse
- esplendorosa manhã outonal -
e a que fui acrescentando nas veias das horas
pingos permanentes
que não se esgotam
- multiplicam-ME -.

 

 

 

 

 

Caneta

Arrisco uns traços

disformes

intenções de letras

que definem mundos

alimentam mistérios

e misturas.

Instigantes buscas.

Abuso da sorte

e faço versos.

Desconverso luzes e trincos

desconexos.

Conecto as chaves

batizo assuntos.

Sem tinta

não mudo.

Invento Universos.

Outonal

Do caminho percorrido
a parte pintada me assume
no delicioso delírio
da fantasia.

(Os assombros
assoviam
canções quaisquer).

Tanto faz se sol não houve..
ouvi dizer
que mesmo assim
se fez
calor...

Apreço

Rabisco sabores
nas cores destras
dos lastros leves
esvoaçantes plumas ovais
contornos indeléveis
de espumas
e castiçais.
Penduro espelhos
reflito dimensões
insisto nas crenças
únicas
que habitam-me os espaços
e as esperas
dos princípios
e dos argumentos
que me bastam.

Mirante

Momentaneamente
congelam-se os partos
portos d'estrelas
d'estradas apartadas das bordas
dos retratos rarefeitos.
Escandalosamente
alimentam-se os pratos
d'estreitas fontes
forças beijadas na mesa
d'onde as cartas marcam
os próximos passos.
Toques e truques
d'espelhos pendurados
paredes vermelhas
pontes de facas
e pontas de dedos
nas faces.

Alegrias.

(A Cézar o que é de Cézar dai: ternuras.)

.

Movimento

Movem-se céus e terras
e livros desfolham
as árvores d'outono frio.
Comovem-se ilhas e abanos
refletem atitudes
e certas maneiras
de fabricar sonhos
em asas desiguais.
Erguem-se gessos e geleiras
dúvidas e divisões tantas
de rodeios e obséquios
guardados nas tardes de sol
de dentro de mim.

Pedaços de lírios
pétalas de frutas e cascalhos.

Rumores.

Tal vez...

Eu não canto.
Descabelo lãs e linhas
e agulhas trançadas de montanhas
e parreirais.
Não traduzo.
Embriago licores de interrogações
cascateadas
de rumores e espíritos leves,
esvoaçantes vestidos de seda
sem vento
brisa
ou sopro
que revele
o que protejo.
Escondo
Me
de
mim
e não sei d'onde colhi
as risadas
e as tentativas fracassadas
de dizer.
Eu não danço.
Reponho imperfeições
na minha cabeça franca
de fagulhas saudosas
e vermelhos feitiços
rasgados de tremores
e vírgulas
que não são respostas:
são beijos.

Eu, só

Toca inventar poesia.
Pincelar cá e acolá
um tantinho de cor do dia
feito manhã enluarada
ou sol posto na estrada
de pedras
e paus
e tropeços.
Toca desenhar soluções
e estruturas
nas paredes balouçantes
das pinguelas
que derretem
velas e veias
de palavras que não dizem
o que a areia
o pó e o desafio
dividem ao meio.
Uma parte é minha
a outra
achocolato
com ferro
fogo
cimento 
e bala de hortelã
e sigo adiante.

 

Farinhas

 Para meus amigos queridos: Carlos Farias, Claudinha Rebel e Lenita Lataes

Cambaleio
nas linhas firmes
do caderno extinto.
As tintas reunidas
ruminam sinais
irre
conhecíveis?
Farias outros versos
n'outros bares
ausentes de trapos
frangalhos d'outrora?
Sim, Carlos, Farias.
Farelos d'algodão ou cinzas
soprados das lareiras frias
apagadas freguesias
improvisos nos próximos quintais.
As canetas deslizam
nas curvas de rebeldia
de uma certa Claudinha,
na doçura inata
da nata da poesia: Lenita.
Tesouros e versos
nunca vem sós...
Saudosos trapos triplos
dos quais jamais
em tempo algum
desfarei os nós.

Precipícios

 (Pra ler, ao som de Sob Um Céu de Blues - Cascaveletes)

Incomensuráveis

devoram-meascoragens

abandonam-meàsorte

rala.

Opalpávelédolorido

opalatável,amargo

oprovável,escorregadio.

Seminterrogações

abrem-seasfendas

afundam-seaspoeiras

perdem-seaslinhas

easbandeirasdesfraldam

osselos

novos.

Àbeiraabismal

quecircunda-mea'lma

umrasgodevoz

ecoa.

Semcorsalientam-seasamarras

agarro-meàsfitas

prestesamediscernir

nostrilhosexaustos

queemdoispartem

osnós

dasmesmasferidas.

Escorro.

SHIM'ON

Aquela que escuta
carrega uma afirmativa
permanente.
Uma vez ignorada
perdida

definitivamente

porque
única
e nunca repetida:

SIM
ONE.

Fica...

Dizer do dia

das horas 

que esvaem
dos tempos 

que escorrem

minutos sem dó 

que vão.

Dizer do rastro

do gosto

do riso

da companhia

que assim que começa

termina.

Do dia

das horas

do tempo

que assim que começam

se vão...

Samba

Seda.
Amassado deslumbre.
Soma de assuntos.
Sombras de desapegos.
Proteção.

Vide Verso

Sonolenta, esvazio sinistros assovios
no palco lento
do lerdo cruzamento
de esfumaçados padrões.
À beira das decisões
encosto fraturas
aos versos expostos
as espelhos d'água vistos
aos recortados portões.
Grito.
De rouquidão vidente
avaliso a longevidade do lábio
que brilha.
Razão  de sobra
degrau sem lenço
corrimão sem linho.
Acuada, risco a sombra
como quem padece
nas entrelinhas da testa
e descobre os segredos
os santos
os atalhos.
As dimensões flutuam.
Os vultos são só detalhes.
Confesso.
Confirmo o já sabido:
gente não sou
sou verso desnudo
cuspido por deus errante
sem rosto
língua
ou resto.
Sonolenta
poetiso...

Reflexo

Espanto os pontos abertos
dilacero quadriláteros
enferrujo algodões etéreos
a eternidade é grão d'areia
no deserto d'outras almas.
Erro a mira.
No mirante não vislumbro
a via estreita
o lume
o raio.
Exagero a ponta do lápis
na grosseria da escalada
interno assombro do recomeço.
Veredas são feridas
histórias de hiatos perdidos
futuros vindouros
vinhas
ouros
áureos dias.
Outras paragens....

Interpretação

Nada entendas
do que invento
nos versos
que se me escorrem
pelos cantos da boca úmida.
Nada esperes
do que digo
porque meus dizeres
são pássaros avoados
doidas sentenças
sem sentido diferente
além da tinta de
uma pintura intransigente.
Nada argumentes
contra meus mundos
que se atrelam
aos pedaços dos cedilhas
e das sinas insistentes
que se prendem
aos meus tornozelos

todos os dias

inevitavelmente.

O que?

Se dou um passo
me arrependo
se abro a guarda
incorro em erro
se calo, tremo
se falo, termino.
Se me abro
rasgo o momento
se me tranco
não experimento.
Se busco, não acho.
Se fico, não tenho.

O que quer que se encontre
lá adiante
ou cá
no meio do caminho

se diviso
some

se apalpo
rompe

se sonho
rebento.

Metáfora

Escorrem-me os verbos nos cantos da boca

enquanto as vias de fato

falham-me às pernas bambas.

Confirmo acontecidos

relato neblinas e delírios

em decúbito dorsal (in)sano.

A pedra cantada

tem cor de umidade

e tinta vermelha

na cabeceira.

Os ciclos são mistérios.

Gotas de metáforas mordidas.

Ternura

Vestígio de Imperador
marca vertiginosa
viga no braço
vista embaçada
de perto
de perto
muito mais laço
rouca caligrafia
precisão cartográfica
de muito perto
a Cézar
o que é de Cézar
dai:
ternura.

Passagem

Tudo é breve.
Ao minuto sucede
esvair-se n'outro
feito areia
ao vento uivante.
A vida é breve.
Errante.
O tempo perde
o instante
que já é outro
na estrada
em frente.
O asfalto segue.
Falha
a folha seca
no chão seco
da seca vela
que acende
mais uma noite.
Breve
breve
té que outro dia
este dia
leve...

Ou não

Dirá
de vez
ou quanto
talvez
terá
talvez
um quando
talvez
enquanto
o tanto
será

talvez.

Duas

Sou duas.
Duas broncas
duas ruas
duas alegrias.
Sou duas
distintas luas
errantes construções
inconstâncias suas.
Duas ligações
imprevistas
presumíveis
opiniões nuas.
A que alimenta
e a que investiga
os vestígios
das próprias incursões
cruas.

Intertextualidade

Compartilho do prazer de Pessoa
não cumprindo um dever
curto ou comprido
tanto faz.
E minha desculpa
maltrapilha
é o acúmulo de caos
nesta mente doentia
que mora em corpo
que se finge são.
O que me leva a considerar
tudo o que há pra viver
e a insuficiência dos anos
pra dar conta de metade
dos projetos
que sempre ficam pr'amanhã...
"Hoje não", diria Pessoa.
Hoje não,
minha boca diz...

Outono d'versos

Dancemos

nem que seja

sobre estalos

d'árvores caducas

no berço da terra...

Ilusionismo

Entre o sabiá e a cicatriz

vivem meus versos

sem eira nem beira nem esparadrapo

que os desprenda dos galhos

enredados

feito ninho

de quem se traduz feliz.

16.02.2012 - 16h44min

Ninguém

Não sou ninguém 

que já não conheças

que nunca te tenha

pesado na cabeça

ou na circunstância devida

dividida ao meio

da laranja suculenta.

Não sou ninguém

que já não tenhas visto

nem que de relance

num instante justo

ou in ou ex ou terminantemente perdido.

Não sou ninguém 

que já não tenhas ouvido

nas vozes que entrelaçam

teus tímpanos

teus surdos

teus silenciosos limites.

Não sou ninguém

além de uma curva

que adivinha minutos adiante

a janela

que me define.

15.02.2012 - 23h18min

Insanidade

Um poeta é um louco varrido

de caneta na mão

e ideias sem pé nem cabeça

batendo

no lugar do coração.

Mas se as ideias tivessem pé e cabeça

não seriam ideias

seriam canção

e dançar fariam os velhos

sisudos

que só precisam de um dedinho

pra virar verso 

estrela

e passarinho.

15.02.2012 - 23h

Quimioterapia

E o pente foi criando tentáculos
tentando criar atos
nos nós dos cabelos caídos.

Não éramos nós.

Eram ninhos.



15.02.2012 - 23h

Urgência

E das tintas que destampo
sobra-me uma coragem bêbada
um delírio, quase um quebranto,
um não-sei-que de emergência
que urge a exposição do exato
que desconheço
posto a metáfora já não pertencer
ao poeta
cego de luzes
mas ao passante
desatento de haveres
e de respostas perguntantes.

O meio fio é meu banco de dados
que jogo aleatoriamente
bloco de um carnaval que não brinco
nas pontas das orelhas abaixadas
do animal passivo
que insiste em mim
fazer morada.

Rio da incontinência
da providência que não vinga
e do produto falsificado
que dança nos pés de uma centopeia
cambaleantemente
descoberta.

Adoeço aos pés da poesia
em partes
deslocadas dos meus membros
e das imagens mais fantásticas
sem fim nem começo
apáticas.

Não foi pra isso que inscrevi meus versos
na ponta d'areia fina
do tempo
que devora
e definha
antes que se defina
a ponta do alicerce
que entrelaça a linha
daquele meu primeiro arremesso...




15.02.2012 - 22h18min

Imprecisão

(...esvaziar as gavetas de nada serve

se de notas a cabeça anda cheia...)



Guardo galhos de árvores
que um dia floriram as ruas
enfeito meus dias
com frutas e sais aromáticos
que planto nos sonhos
teias de recomeços
e afuniladas tramas.

Suponho que as somas
salientem horários
e determinem direções opostas
àquelas em que me perco
e encontro culturas dispersas
fumaças e sinais
d'outros tempos.

A tênue linha do absurdo
rodeia meus passos
ridiculamente trôpegos
e sóbrios
e barulhentos.

Um assovio me distingue
dos que desconheço
no horizonte sombrio
que não alcanço
- nem ele a mim -
(grande mistério).

Se conservo
absorvo orações de duplo começo
enriqueço as divisórias do medo
e poluo as entranhas
com alheias devoções
desnecessários parágrafos
no vazio do Tudo.

Alimento
o que não sei ter fome
e mato mais um pouco
do que já sei pequeno
quase extinto
extraordinariamente
exausto
de procuras.


Sou espanto.

Andança

Tiro do bolso minha filosofia mais crua
cravejo de balas de menta
minhas metas norteadas
por cãs e começos.

Recomendo as últimas tiras
de fitas mimosas
baratas e desfiadas
plantadas com esmero
nos pulsos das moças.

Tropeço nos próprios pés
e trezentos conteúdos mínimos
brotam de ventiladores suspensos
cabelos de Medusas
empedrando gestos e vinhos.

E saio da casca
enfrento os maus modos
perco a linha que nunca tive
e encontro outras dúvidas.

Divido meu tempo
e meu suposto ponto de equilíbrio
que nem eu conheço
com quem me afronta.

Sou processo.





10.01.2012 - 02h16min

Do Novo

Depois de apagar os borrões
círculos de luz explodida
confundem vozes
e diretrizes
miúdas.

Os espaços da próxima dança
iluminam a escuridão
sem rasuras ou hesitações
e os "Vivas!!" ecoam
de pés desconhecidas.

Poemas a serem escritos
pacientemente esperam
a hora exata
o instante sagrado
em que escorrerão
das linhas
dessas minhas digitais
já tão gastas.

Um outro começo...






02.01.2012 - 03h10min

Apagamento

Sanções diluídas

em molduras d'espelhos

águas passadas

favas contadas

listagens permanentes

despistes de rastros

desertos.

15.12.2011 - 01h20min

Alimento

Vivem em mim
as dores dos anos
que passam
as dores
e os anos.

A solidão é qualquer coisa
que me alimenta
uma quase companhia
disfarçada de ninguém
em quem depositar meus medos.

Os cantos d'alma
guardo-os
todos
intactos
no meu álbum de visitas
últimas
as minhas
pé ante pé
submersas
em gelo seco
e unhas pintadas de azul.

Programo as próximas atrações
factuais
fracionadas
e diluídas em gotas
de um suor espesso.

Es
pe
zi
nho
a culpa
de saber-me só
sem nada pr'oferecer
além de um silêncio mortal
e de um fio de cabelo quebrado
que insiste
no embaraçado
e assumido
assunto
a contra gosto
encerrado.

Enceno uma bola d'algodão doce
enfrento fugas e míticos ataques
faço da fera
aliada
e alinhavo
outros cabrestos
nas pontas dos dedos cansados.

Satisfaço o que possuo de meu
sem nada consumir.

Calculo invasões
e danço...

Danço
como se o corpo fora
minha vida inteira
derretida na pista quente
na gota salgada que
devagar escorre
rente
entre a blusa fina
e minhas costas.

A solidão é qualquer coisa
que me alimenta...







20.11.2011 - 05h34min

Finados

Todos os meus fantasmas
aos bandos me voltam
às voltas co'as colheitas
n'outros invernos perdidas.


Todos os meus fantasmas
bailam danças de sôfregos espinhos
infravermelhas lâmpadas
cacofônicos espelhos.
Bolhas.


Todos os meus fantasmas
esfumaçados de delirantes visões
primícias de demências sempre tidas.


Tudo a um tempo.
Sem minuto livre.
Sentinela
e gravidade urgente.
Vácuo.
Subterfúgio.
Incorreção.



02.11.2011 - 18h16min

Cambaleante

Sorrateiros

bêbados versos
buscam encaixes
nas estrofes tortas
do poema mal nascido.

Azuleja o vidro da mesa
sem caneta opaca nem tinta de parede ovalada.

Os quadros esquartejam líquidos
e pontas de semelhanças desfocadas.

Manca
a blusa azul atravessa o pente
comprime a ponta da cela
sem eira, beira ou macete

esperneia.

Cambaleantemente
suspende-se um ar falso
de falta d'água na premissa das gentes.

Pena...



02.11.2011 - 17h30min

Sem título

Despedidas as fantasias
obrigam-se as penas
a dizer verdades
mal vistas
nas quadras que bailam
na dança dos desesperadamente despidos
de esperanças esvaziadas de tudo.
Ninguém louva a queda da espera
pelo que há muito
fora esclarecido.
A falta de ousadia
cala a surdez
instala o absurdo
absolve o que não sabia
da rota raiz perdida.
Renasce a ignorância
à luz do dia
tão clara quanto a sombra
do infinito
es
tri
den
te
men
te
impura.


31.10.2011 - 14h50min

Herança

No ralo da pia
quase no primeiro golpe
a foice acerta o Norte.
Sede.
Meia de seda rasgada
joelho no chão duro
de velas amadurecidas há séculos.
O orvalho fede a cachaça.
Já não se pode buscar quimeras
nem levantar bom testemunho
em defesa das próprias ideias.
A justiça é fumaça de cigarro úmido
apagado na sarjeta dos corruptos.
Construto de veias
e longas alamedas
de incerto destino
a ultrapassado jargão.
Gota que pinga o sal
da saliva da cegueira
de toda uma geração.
Pernas de pau
bambas.
Incensário extinto.
Maldição.



31.10.2011 - 14h37min

Imagem II

Deserto de nervos
secas tempestades de eras
heroicos ventos
trajetos
contos rasgados de trajes
perfeições construídas a dedo


de dama



louca






31.10.2011 - 14h07min

Imagem

Calçadas tropeçam poetas
unhas de fome palavreada
em mangas de camisa bordada de sangue azul.
O passo retido na fonte
toca a ponta do céu da boca
seca de opinião devassa.
À espreita, laços de fita
disfarçam múltiplas intenções.
Um verso não basta
pr'abastecer sombras e fúrias.
Intacto, o ranger da porta
permanece
exausto de assombros.
Pintassilgos riscam linhas
onde verbos pousam assuntos
alheios às espátulas
que arriscam canteiros
e cravejam rubis
de nada.
As entrelinhas leem os olhos
vistas d'outros espaços
espelhos de fibras
e mármores frios.
Já não distanciam jazigos
amarrando cordas
ao longo da planta vingada.
Vincos de nuances
prenhes de pontas mudas
escondem barreiras e vinhos
nas queimadas sendas
da estrofe não tida.
Resvalam poetas nas grutas escuras.
do que fermenta sozinho
do que se pretende desinteressadamente
verdadeiro e
nu.




31.10.2011 - 14h

Essa tal felicidade

Um ponto desconhecido
num Universo distante
talvez um acorde
talvez um verso
talvez um sorriso
torrão de açúcar
em copo de cristal
quebrável
sustento de medida desconhecida
talvez um filme
talvez cena no quintal
do vizinho
no da gente
dúvida

assunto escrito
nas tábuas de uma lei que não sabemos

sem saber
escrevemos
cantamos
sustentamos nossos vãos desejos
nos desenhos de nuvens distantes

enquanto ela
essa tal felicidade
aos nossos olhos invisível
paciente e determinada
aguarda a chance
de nos abraçar.




10.10.2011 - 22h20min

"Filosofia é poesia, é o que dizia minha avó..." (Tremendão...rs)

Vertigem

Dedilhar a próxima hora
balanço de lua sem luz
limiar de explodidas menções
n'uma ou n'outra nota musical
de revés.
Ao invés de saturar-se de nadas
delineia-se um azul difuso
na próxima curva.

Côncavo.

Convés.






24.08.2011 - 22h

Previsão

Canto a pedra da próxima hora

abrem-se os parênteses

e as linhas curvas turvam

os olhos

esvaziados de composturas.

Disponho as cartas

sobre as mesas verdes

de algodão doce.

Não tenho tempo

nem cruéis esperanças vãs.

Voo.

10.08.2011 - 20h19min

Inacabado

Abotoo as portas

amontoo os freios

e fricciono vertigens

comporto miragens

e experimento limites

basta que os olhos pintem

Artes e ofícios

e debaixo dos tapetes

escondam os ouvidos mudos.

06.08.2011 - 20h

À Francesa

Esteira

estende-se
port'adentro

o soco soa fundo

esguia

esgueira-se
port'afora


o fundo falso
abalroa
o passo


ninguém vê


a boca miúda


não comenta





05.08.2011 - 22h

Realidade

Pé no chão
assoalho gelado
pra fazer lembrar do dia
da hora precisa
em que o real virou fantasia
e o suposto bem mais que deveras
existira.
A língua trava no meio da rua
não olha o lado
e cospe fora a palavra
que jamais diria
não fosse o azul que grita:
SOPRA!
e o sabão se esvai na bolha
antes que o dia acabe.

Pé ante pé
o chão
resvala...



05.08.2011 - 15h23min

Trajeto

Ganhar não é difícil
mas exige esforço
jogam-se os dados
e os próximos passos
são marcados de mistérios
sem verdade, impossível
sem entrega, improvável
as linhas não garantem
segurança de nenhum lado
té que no meio do deserto
surja o milagre.




04.08.2011 - 21h

Jogo

Jogo
mas não jogo alto
ando pelas beiradas das regras
recuo alguns instantes
e uso armas-surpresas
de vez em quando
pra não perder de vez a mão
a mão que do outro lado
recua alguns instantes
e usa desconhecidas
artimanhas suspeitas
de vez em quando
pra não perder de vez a linha
conheço alguns movimentos
outros invento
ao longo do campeonato
que pode se estender
por uma temporada inteira
e
se os jogadores tiverem
sorte
astúcia
vontade
repetir a dose
na próxima
enquanto isso eu jogo
mas não jogo alto
vou reconhecendo terreno
descobrindo o adversário
calculando os erros e
as possibilidades de acerto
equilíbrios perfeitos
nas mãos de quem joga
mas não joga alto

por enquanto


por enquanto
há que reconhecer terreno
avaliar o adversário
considerar as possibilidades de erro
e de acertos
certamente


nas mãos de quem joga
mas não joga alto


por enquanto



nas mãos dos participantes
o resultado
impactante


por enquanto


empate







04.08.2011 - 17h24min

Xadrez

Pontos de linhas cruzadas

costuras alinhavadas em quadros

devagar

perde sentido a couraça

estrada

um passo de cada vez

som de colírio nos ouvidos cansados

sem mestres

ninguém dirige nada

nem nada impede

nem nada empaca

jogo de dama

no xadrez vestido

posto à prova

na dificuldade do nó

que não intimida

desafia.

04.08.2011 - 01h34min