domingo, 15 de abril de 2012

Passagem

Tudo é breve.
Ao minuto sucede
esvair-se n'outro
feito areia
ao vento uivante.
A vida é breve.
Errante.
O tempo perde
o instante
que já é outro
na estrada
em frente.
O asfalto segue.
Falha
a folha seca
no chão seco
da seca vela
que acende
mais uma noite.
Breve
breve
té que outro dia
este dia
leve...

Ou não


Dirá
de vez
ou quanto
talvez
terá
talvez
um quando
talvez
enquanto
o tanto
será

talvez.