Fina trama

Delicadamente costuro retalhos com linha quase transparente. São pedaços de mim que espalho entre os lençóis da cama desfeita. São espasmos de minh'alma e histórias que já não ouso ouvir. São desenhos de estradas frias e cantigas distantes de passos sombrios. São risadas desdobradas nas noites de um verão guardado entre as memórias mais caras entre os porões das lembranças que escondo das vinganças de quem nunca, jamais, sorri. São os passos escolhidos e dados e as conseqüências dos fardos e as consciências do que me fez feliz. São meus pesos e minhas medidas, meus pecados e minhas partidas, meus remendos, meus encontros, meus jazigos, meus membros, meus medos, meus escombros meus tudos... tudo que sou eu... Os retalhos fazem parte dos retratos da fina trama que costuro l e n t a m e n t e como se uma enorme festa estivesse a me esperar como se um raio de sol, único, diferente, me cobrisse por inteiro, desde o Oriente. Recolho os retalhos mal-costurados e que me são caros. Chuva de letras curvas deles faço e disfarço o interesse maduro despertado. Vale o jogo presente na fina trama, que vela pela sorte de quem arrisca a descoberta do que existe no conjunto dos retalhos na costura final da colcha colorida... Aos 7 minutos do dia 23.07.2008