Valor

Sofro meus passos
como se principiante fora
na matéria e no Cosmos
feito inconsequente literata
que trata mais de delírios
que de versos crus e raros.
Sofro meus atos
como se participante fora
d'algo grandioso e único
feito incidente de pleonasmo
feito diferença na multidão.
Sofro meus fatos
como se aceitante fora
na linha da vida riscada
feito faca translúcida
na palma de minha mão direita.

Sofro minhas esquerdas.
E pago o preço.
Alto.
Sem arrependimentos ou afins.
Pago.






29.04.2010 - 23h23min

Trago areia em minhas mãos...

... qual ampulheta,
que perde num ínfimo vão
o minúsculo grão,
assim eu perco meus minutos
plantando sementes de mel e paciência
num tempo que não é o meu
mas que eu finjo ser.
Um dia branco
é quase dicionário vazio
aberto
na pequena âmbula
sem óleo
sem olhos
sem sinônimo algum.







29.04.2010 - 23h07min

Das palavras. De novo. Outra vez.

Mais de uma vez escrevi sobre as palavras e suas armadilhas.
Mais de uma vez escrevi sobre as palavras e seus mistérios.
Mais de uma vez escrevi sobre as palavras e suas aderências.
Mais de uma vez escrevi sobre as palavras.
Dá-me vontade de rir dessa sede que tenho
de dizer o que me provocam as palavras
essas insensatas bastardas
que teimam em querer se definir
a partir dessa minha necessidade de escrever.

Mais de uma vez escrevi sobre as palavras
e que outro instrumento mais provável poderia haver
que elas próprias falando de si mesmas?
Té busquei alternativas outras
interessantes e talvez com algum toque diferente.
Nada, porém, mais me satisfaz, que as palavras.

Inda que elas sejam usadas pra me enganar
inda que elas sejam usadas pra me ferir
inda que elas sejam usadas pra fingir o que de fato não é.
Instrumentos de tortura, afago ou fé
tanto faz, não importa o aprendiz
nem que o resultado delas
me seja outra cicatriz.
Há tantas em mim!
Outra, pouco faria diferença...

Mas as palavras riscam meus caminhos
surrupiam meus sonhos
deliram minhas veias
amaldiçoam meu futuro que nunca será.
E eu sei que é assim.
As palavras me enrolam
me amordaçam
me sequestram
e me matam.
Sim.
As palavras me matam.
Morro na boca delas todos os dias.
Pelo mal, mas, principalmente, pelo bem.
Morro pelo bem delas
que povoam meus pensamentos mais íntimos
e dançam entre as imagens mais queridas
e os sons que guardo pra mim.
E todas as minhas exposições.
Eu, publicamente nua,
sem pudor ou decência,
nas palavras que digo, que faço ouvir,
que defendo, que cuspo, que escrevo
inclusive nas que planto em versos
feito bordados de candura.
Eu, vestida só de sentimentos.

Mais de uma vez escrevi sobre as palavras
e sei que elas são vento...







29.04.2010 - 22h54min

Dia disso, dia daquilo, daquele outro, infinito...

Nada direi sobre as datas
a não ser que as tais se refiram
a nada que já esteja escrito.

Não gosto de datas impostas
que quase nada significam
a não ser
ser igual a ninguém.
Não, não errei.
Todo o mundo pensa ser visto.
Visto de fato, não é quase ninguém.

E então fez-se a data
muito esbelta e bonita
no sexto, segundo ou décimo dia
de um mês qualquer
que qualquer inventaria.
E o visto quis ver.
E o fato foi bem quisto.

Por isso mesmo
do que se convencionou ser
nada direi
mesmo que o seja.


Calarei.











29.04.2010 - 01h34min

Divagações

A voz rouca
de dizer as mesmas frases
o assovio apagado
de falar o mesmo nome
a mão firme de gelo
de plantar a mesma chama.
Um passo em valsa
organizado pelo arremesso
do falso espelho.





Pára!




Sem risco, que sentido há no mundo?







29.04.2010 - 01h26min

Desconjunturas

Lá fora a noite fria
um som distante de lua
uma quietude paciente
um não-sei-quê previdente.

Fui eu?
Foi a lua?

Quantas vezes deitei meus açoites
quantas coisas disse sem lei
quantos alfinetes enderecei sem porte
quantos livros deixei de ler?

Sopro a espuma insistente
do banho recém tomado
com cheiro de flor
e cabelo orvalhado.
O sono sem sonhos
traduz o momento.
No ar, a caneta vazia
dança.








Escrever será poesia?










O bar ameaça um movimento
e fazem falta antigas companhias
na luzinha crua da mesa vazia
trancafiada entre as tábuas gastas
que lentamente se diluem
e num único gesto excluem
os lenços batidos de feridas ex-postas
à condenação das massas.
Os cartazes explicam sem consistência.
Nada resiste à resistência
e se tudo é palha
o fogo é bandido
e a água é só o contrário dele.


Amanhã
festa e festa e festa
pra ver se o corpo atesta
o que hoje a alma adivinha.








No mesmo instante
gravado no pouco que resta
vida e morte
severinas ou não
de mãos dadas
e pés descalços
sem qualquer direção.







29.04.2010 - 01h12min

Consonância

Que amor rime com dor seja um fato
todo o mundo o sabe
o que não sabem os desavisados
é que a dor não precisa ser por motivo
que defina um fim a tudo
mas simplesmente de saudade
num instante sofra o pobre improviso
e mesmo de longe um olhar
um sorriso
uma prece sobre uma pedra
alivie o olhar triste
e d'esperança cante a cura
crave a atadura emergente
e já não haja sinônimos concludentes
mas um leque de símbolos
que supram o espaço vazio
té que 'ele' chegue
de novo
e outra vez
e a rima seja só um entalhe
esquecido debaixo dos travesseiros.


Dos três.








28.04.2010 -22h48min

Modulação

Mais ao Leste

d'onde brota o fruto da vide

a vida floresce devassa

nas metalizadas cordas de um Blues.

As caveiras nas falanges

as histórias de viagens

de amigos, de amores

de notas medidas nos versos.

Os sinais que só dois conhecem

e os horários contrários

impróprios para menores palpites.

Descomunais intentos

incrementos de couros e cetins

óculos escuros e troncos 

velhas memórias e risos de arlequins.

Mais ao Sul

d'onde tudo acontece

a vida medita um lance de escada

a escolha aceita num pote de mel.

Lá onde os sons se confundem

e os sóis se divertem

em espaços vermelho-vivos

esculpidos n'ouro

cravejados de rubis,

é que os pontos unem as linhas

e nenhuma outra palavra existe

além do SIM!

28.04.2010 - 21h06min

Família

Laço independente

fita mimosa latente

nó que amarra sem dor

flor que voluntária nasce

e-terna semente de amor.

Quem disse que a gente não escolhe?

28.04.2010 - 07h04min

This is my message to you

Metamorfose

Do lado de cá da folha branca

o pote de ouro do arco-íris 

pintado na dobra exata do teu ombro

onde minha cabeça descansa

da fadiga diária.

Entre tuas cores invento moda

eternizo a história esquecida

modifico a canção antiga.

Dando um passo de cada vez

redigimos nossa epopeia

enquanto o sonho bom

fantasia a realidade

cria asas

vira anjo

meu.

Tu.

28.04.2010 - 06h09min

Compor

Escrevo.

Vão-se meus dedos

anéis e planos

escorregando por oceanos

de detalhes, vírgulas e sensações.

Grãos de areia nos sapatos das gentes

gotas d'água nos tempestuosos copos

virados de cabeça pra baixo

sobre mesas vazias 

de desconhecidos ausentes.

Escrevo.

Vão-se os suores e as permutas

os sonos  e as calculadas

variações nas rotas dos cometas.

Vão-se os vãos das cartas marcadas

e as premissas de estiletes afiados.

Vão-se os meus delírios

e as minhas sacadas

os termos abstratos e as favas contadas.

Vão-se os interlúdios

os colóquios

os diálogos certeiros

as prendas bonitas

as plantas rasteiras.

Vão-se as almas de terceiros

e os nascimentos 

os fins e os meios.

Escoam

quando escrevo

os meus 

medos...

Aos 52 minutos do dia 27.04.2010

Bala Fumaça

Nas avenidas movimentadas

inevitáveis cruzamentos

e ocultas forças desiguais.

Há que se ter paciência nas paradas

consideração nos silêncios

alegria nas arrancadas.

Há que se ter domínio de passos

e um guarda-chuvas gigante

pra evitar as repentinas trombadas

de chuva ácida e despeito evidente.

Quando o trem passa

bala ou fumaça

o resto é detalhe

pequenas impertinências

querendo impedir viagem.

O trem, maior que a maldade

o trilho, maior que a intenção

o destino,

fornalha,

paixão.

Aos 27 minutos do dia 27.04.2010

Insônia

E daí se daqui a pouco
o dia começado a pouco
pouco a pouco ameace
amanhecer de novo?

O silêncio arranca-me sossegos
virados em estrofes
que eu nem sabia escondidas
nos recônditos da alma.
Pergaminhos e frascos de tinta preta
nos achados e perdidos das letras
que me impedem de despedir.

E daí se meu sono não chega
e se já começam os primeiros passos
da passagem das horas que eu nem vi?

A quietude é boa amiga
inspiração cuidadosa
na exata medida
igualzinha aos teus suspiros
que eu ouço e bendigo.
Tu, minha vigília eterna.
Tu, meu amor sem fim.






26.04.2010 - 04h

Blues

Já não distingo estações
os espaços se fundem
e o Sul mora no Leste
enquanto Cazuza canta um Blues.

São 3, 4 ou 5 da manhã
e teu nome povoa meus pensamentos
rodopia nos meus cabelos
disseca a filosofia que eu não conheço
(eu, que adoro filosofia!)
enquanto Cazuza brinda com Blues.

Digito poemas que são teus
divirto meus versos que te oferto
divido meus sonhos nas palmas das tuas mãos
deposito minhas ganas na tua pele nua
enquanto Cazuza brinca de Blues.

De pés descalços não vejo espinhos
de religiões, fumaça e aguardente
de sofismas, previdente
enquanto Cazuza inventa Blues.

Transgrido a lei e a ordem
natural seria nem tentar
convenciono uma nova regra
pra ver se cola
enquanto Cazuza chora um Blues.

Meu argumento é uma pedra preciosa
meus dedos têm o mapa da mina
meus partos nascem tuas letras
enquanto Cazuza planta Blues.





26.04.2010 - 03h52min

Inocência

Ela manda um gesto de homenagem
na divertida inocência infantil.
Não sabe do efeito
não sabe dos detalhes
não sabe da profusão de cores
que ao ato procedeu.
Tu sabes.
Sei eu.






26.04.2010 - 02h15min

Garimpar-te

Se salvação é poema

não sei.

Poema é pedra preciosa

que existe...

Poema é teu lábio
e tua crise.
Poema é teu sonho
teu lamento
azulejada aura
da tua madrugada triste.
Poema é teu riso alto
teu cansaço
teu conforto
teu breve descanso.
Teu sotaque Leste
tua sofreguidão
teu abandono
tua entrega
e tua querência.
Poema é tua década
o movimento hippie
o rock'n roll
a suíça
o sono que se atrasa
pra acompanhar a melodia.
Poema é tua língua
o mel
o sal
a guarida.
Poema é a medida exata da vida.
A tua
bem ajustada
à minha.


Poema é Ouro.

Garimpar-te,
minha sina...





26.04.2010 - 02h10min

Letra de Mulher

Pingos intermitentes tamborilam no telhado vazio

Metal na mente, anel, arrepio
um sem número de gente é ninguém
se as cruzes são iguais.
Pingentes.
As melodias pesquisadas
contam histórias outras
desconhecidas graças
reconhecidas forças.
E agora que os sons diferem
daqueles com os quais me habituei
outros mundos se revelam
outras tendências
outra lei.
Rouquidão na voz amplificada
na filosofia matemática
da solução dos enigmas
em forma de arco-íris
de pingo de chuva na janela aberta
de gato preto no telhado da esquina monitorada.
Da próxima esquina
bem ali
onde meu braço alcança
onde vira hoje
o fio d'esperança
que se recusa a ficar pr'amanhã.
A fonte verte a vida
na  medida exata da minha sede
mais
decerto
me afogaria
e o sumo do teu sangue
não seria.
Tuas franjas
tuas barbas
tuas orelhas
as vertigens que provocas
e os sentidos que latejas
nas curvas quentes desta igreja
de virtudes e desejos
que te fartem
té que dancem teus olhares
e descansem tuas carnes
sem padres nem santos ou deuses.

Só eu.

Que os limites se\nos rasguem...




26.04.2010 - 01h42min

Detalhes

Os detalhes moram nas entrelinhas

nas estrelinhas dos teus olhos

nos tremores das minhas mãos

ao tocar as tuas.

Os detalhes moram nos dedos

fortemente entrelaçados

que não se soltam

nem sob decreto-lei 

do Olimpo inteiro.

Os detalhes moram nas juras

mesmo multiplicadas

menores do que o significado

que, de longe, podem ter.

Os detalhes moram nos dias

nas horas, minutos, segundos, contados

revelados em ondas gigantes

pra nem um único perder.

Os detalhes escapam aos afoitos

preocupados com a fumaça

e com o barulho de dizer.

Os detalhes,

desde os inocentes

aos mais sórdidos

lentamente passando pelos picantes,

a nós pertencem.

São de nossa propriedade.

Tesouro nosso

adivinhado por bacantes

cobiçado por malditos

bendito por amantes.

Os detalhes

sinalizam nossas paciências

fortalecem nossos nós.

25.04.2010 - 05h06min

Da minha pequenez

Quisera eu o poder de inventar palavras
não
palavras não
um único vocábulo
na falta dele
que fosse uma única
expressão numérica
que definisse claramente
o que me transcende
o que é maior que eu.

Mas eu não sei...

Não sou grande o bastante
nem assim tão inteligente
nem tão boa artista
pra criar o que não alcanço dizer.

Eu não sei...

Não sou suficiente.
Não basto.

Pra dizer do que sinto
verdadeiramente
só posso mostrar.

Contigo.

Sozinha não sei
não sou suficiente
não basto.






25.04.2010 - 04h45min

Destino

Um estalo de dedos

e um desvio no caminho.

No fim da erma estrada

uma curva

uma cruz

um carinho.

Mudança de rota repentina

alívio da lancinante dor mortal

primavera em meio à chuva

música, poemas e carnaval.

No teu peito, o meu pulso

No meu pulso, tua alma.

Eu, teu destino.

Tu, minha direção.

Infinitamente.

Aos 30 minutos do dia 25.04.2010