Da violência

A violência? A violência é maldita. Melhor é a malemolência, que não faz mal a ninguém, apesar de começar com 'mal'. A violência suga a alma, rasga a carne, provoca chuvas de água salgada no peito das gentes. A violência é maldita e malditos os seus dissidentes. Torno-me, eu mesma, violenta, contra a violência, tamanho é o poder dessa infeliz. Varre a decência, escurraça a decência, cospe na decência, ela, a violência. Toma conta de tudo à sua volta e não pergunta se é bem-vinda, por se saber sempre indesejada. Mas toma conta de tudo, mesmo assim, a maldita. E nessa conta, toma as vidas de quem amamos, toma os sonhos de quem amamos, toma os amores, toma até as dores, toma os créditos, toma os desejos e toma a alma, de quem amamos. Ceifa vidas feito campo aberto. Ninguém a segura. Ela, a maldita; ela, a violência. E apesar de acreditarmos que amar é que vale a pena, violentamente desejamos que os violentos se danem. Eu desejo. Talvez uma parte dessa violência que tanto maldigo esteja arraigada em mim, também. Maldita violência!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! 21.10.2008 - 02h40min

Cultura

Cultura alimenta

o espírito

a mente

o corpo

a alma

a semente

do qu'inda nem nasceu.

Cultura dá brilho

dá compasso

dá certidão de nascimento

pra alegria

que dormia

no quarto ao lado.

Cultura dá poesia

e dá o que não vende

e vende o que desvenda

e empresta o que desprende

do corpo

do olho

do pão de centeio

que o corvo não comeu.

Cultura não é ópio

não é disfarce

não é desfalque

não é distorção.

Cultura é o culto

ao que surge do povo

que brota da veia

que vela pela veracidade

do que anda escondido

por detrás das cortinas

das individuais solidões.

Cultura é o cara que declama

o poema do poeta eterno.

Cultura é o índio que dança

e divulga o som da sua tribo.

Cultura é a peça em cartaz

há anos e anos e anos

e é sempre nova,

e é sempre honesta.

Cultura é o que a gente espelha

é o que a gente espera

é o que a gente É.

A cultura anda nas ruas

sai de casa e vai ver...

11.10.2008 - 23h12min

Quando a atração é só física

A gente pode morrer de atração por alguém aí se chega perto, se olha nos olhos, se conversa e o inesperado pode acontecer: a atração por esse alguém pode morrer na gente... 09.10.2008 - 20h41min

Troca

Eu sei que parece injusto,

mas tudo o que eu queria

era que fosses TI

no lugar dele...

09.10.2008 - 20h39min

O jogo, o mesmo

Um passo.

Uma hora.

Um começo.

Um interesse.

Um sentido.

Uma descoberta.

Uma percepção.

Uma alegria.

Outro passo.

Outra hora.

Outro começo.

Outro interesse.

Outro sentido.

A mesma descoberta.

A mesma percepção.

A mesma alegria.

Outra descoberta.

Outra percepção.

Outra alegria.

A exatidão do que vejo.

A visão do exato.

A vida, a mesma.

A visão, a mesma.

A alegria, a mesma.

O jogo, o mesmo.

As cartas na mesa.

E eu disse NÃO.

A alegria, a mesma.

A alegoria, a mesma.

A vida, a mesma.

09.10.2008 - 0h22min

The best real life

Existe.

E, um dia,

passas por 'ele',

olhas,

constatas O fato,

és correspondida

e segues teu caminho.

No entanto,

no instante seguinte,

'ele' está do teu lado.

Mais uma alucinação?

Mas 'ele' está falando contigo.

De verdade.

E é real...

The first life! Então te dás conta

de que a realidade

é muito mais excitante

que a fantasia.

Ele sorri,

te elogia,

tenta ser gentil.

Tu sabes que faz parte do jogo.

Tu sabes o que ele quer.

Tu sabes o que também queres.

E sabes jogar muito bem.

E esta é a vida real...

The best real life...

08.10.2008 - 03h13min

(Porque é bom olhar para o lado

e saber que a vida pulsa, apesar de tudo,

e não apenas ao teu redor,

mas também dentro de ti...

e é muito bom redescobrir

o melhor da vida real...)

Tranca

Um passo depois do outro uma arrastada pegada na terra molhada de lágrimas e ventos significantes. Um rastro depois do outro um toco de cigarro amassado no meio de um caminho que jamais percorri da fumaça que jamais traguei do delírio de onde jamais saí. Um posto rente ao chão o pasto gasto de tantos círculos desenhados pelo andar da carruagem que, longe de ser de princesa, é de sombria indignação. Um dia depois do outro uma noite depois da outra um tijolo sobre o outro e eis edificada a cura. Basta que a porta se abra basta que a mão se estenda basta que se encontre a chave. A chave a chave a chave a chave a chave a chave... A chave ainda agüenta... Aos dois segundos do dia 07.10.2008

Voltando... devagar... bem devagar...

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia, Depois da Luz se segue a noite escura, Em tristes sombras morre a formosura, Em contínuas tristezas a alegria. Porém se acaba o Sol, por que nascia? Se formosa a Luz é, por que não dura? Como a beleza assim se transfigura? Como o gosto da pena assim se fia? Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza, Na formosura não se dê constância, E na alegria sinta-se tristeza. Começa o mundo enfim pela ignorância, E tem qualquer dos bens por natureza A firmeza somente na inconstância. (Gregório de Matos)

É como acordar de um longo sono. Não um sono restaurador, daqueles que te renovam as forças, que te fazem respirar diferente, que te trazem fôlego para o dia que te aguarda depois da madrugada. Não. É como acordar de um sono agitado, desses que te fazem acordar cansado, suado, exausto, louco de vontade de dormir de novo.

Mas desperto.

A despeito da inconstância deste Sol que não dura.

A despeito da pouca firmeza dos dias que ignoro.

A despeito da baixa destreza de minhas mãos trêmulas.

Desperto.

E tenho minha vida inteira pela frente.

E temo minha vida inteira pela frente.

E tremo minha vida inteira pela frente.

Desperto.

Se a beleza se desfigura, se são tênues as conquistas,

se os passos que dou são trôpegos

e me fazem hesitar entre as ruínas do que de mim sobrou

depois do terremoto,

desperto.

E despertar é uma escolha.

Escolhemos o tempo inteiro, inclusive a doença.

Escolho despertar.

Por mais que a alegria seja ilusória

por mais que a tristeza seja palpável

por mais que a vontade seja de morte

por mais que a verdade seja de sorte,

desperto.

Escolha feita.

Volta sacramentada.

Assim,

devagar,

lenta,

imprecisa quase.

Mas escolhida.

Desperto.

06.10.2008 - 20h51min

Aviso aos navegantes

Queridos leitores, eu sei que estou em falta com vocês. Garanto que essa ausência 'obrigatoriamente voluntária' não se estenderá, ainda, por muito tempo.

Estou tentando me adaptar a novas situações. Bem, digamos que não sejam assim tão novas, apenas que agora é que se desvendam e também explicam muitas coisas nessa minha complexa vida real.

Não tenho conseguido, por 'N' razões, escrever, e não sei de quanto tempo ainda precisarei, mas, como já afirmei acima, espero que, em breve, minha produção se normalize.

Até lá, alimento minh'alma com os escritos dos que me são queridos, no Recanto das Letras: MSanttos, Jorge Fernandes, Glauco César II, Gianluca Garbatti, Ibrahim Zukr.

Até lá, alimento meu espírito com os escritos dos eternos: Quintana, Clarice Lispector, Borges, Drummond...

Perdoem, então, esse meu silêncio. Encarem como um curativo sobre uma ferida que está sendo tratada, e vai melhorar... quando isso acontecer, voltarei.

Obrigada por apreciarem, durante todo esse tempo, meus versos, contos, crônicas, minicontos, e até minhas bobagenzinhas...rs...

Obrigada.

Beijos e até a volta.

Do homem, do mundo e do amor*

Asas de seda em homens-dragões

que cospem fogo e perguntas,

sempre as mesmas.

Asas de seda derretendo

ante o calor do fogo ininterrupto.

Homem-dragão, acabando consigo mesmo

no desespero da busca

pelas mesmas respostas,

que estão a um palmo do seu nariz,

mas que ele não vê,

entretido que está

com a própria guerra.

As respostas?

Estão nas perguntas.

Estão nas perguntas,

derretidas entre as asas de seda

dos dragões que se pensam

INVENCÍVEIS,

mas que rumam à própria extinção.

Falta de amor...

12.09.2008 - 13h15min

*Comentário para o poema

DO HOMEM, DO MUNDO E DO AMOR,

do incrível Jorge Fernandes

http://recantodasletras.uol.com.br/poesiasdeamor/1171848

Mãos II

Escondo o rosto entre as mãos

Entre as mãos tricoto o destino

Comprometo o dia entre as mãos

Entre as mãos prometo um novo dia

Escrevo a linha da vida entre as mãos

Entre as mãos transcrevo a linha fantasma da vida

Medito de mãos postas

Ponho as mãos para trás

e meço a distância

entre mim e

essa minha

enorme

ignorância

.

.

.

13.09.2008 - 02h47min

Rotina

Cravo as unhas na paredes da rotina. Ranhuras diárias rugas que contam a história do que poderia ter sido e, por isso mesmo, foi. Previsíveis rusgas estorvos estouvos extorções de uma energia já parca. Parto, para partilhar de graça o que jamais tive. Participo do ritual do leite da carne, do sangue, do vinho, da sede das multidões omissas. Omito que sou uma delas. Só uma delas, minto. Uma. Delas. E nada mais. 11.09.2008 - 16h36min

Desalinho

Desiludo a energia; concentro a nudez diante do véu vazio. Escrevo pra entender mas também pra mostrar que não entendo. Desenho pra pretender encontrar o traço que perdi n'algum lugar desse trajeto que desconheço. Escancaro as portas e janelas e pesco palavras em outros idiomas na busca d'alguma tênue ligação com o resto da humanidade. Desiludo a concentração que já desistiu de mim faz tempo. A saudade não me dói mais. Anestesio meus passos a r t i f i c i a l m e n t e... Decido dormir mais cedo decido fazer mais coisas decido roer meus dedos decido rompantes outros pra depois decidir desistir de todos eles. As pessoas se perdem nas ondas de um mar d'águas dessalgadas; nem doces nem pequeninas, muito menos acesas por ventarolas agitadas. As pessoas se perdem na marola. Desiludo a folha seca que esvoaça ao vento feito pena feito feno feito flor em movimento devasso. Desiludido de tudo. Desencontrado de nada. De-se-qui-li-bra-do. Quem, eu? 11.09.2008 - 01h08min

Mãos

As mãos espalmadas sobre a bancada de vidro esperam. Espreitam os exercícios que chamam de lamentos e desencontros chamuscados por invisíveis labaredas de ilusórias canções. Estreitas são as estradas por onde trafegamos nós, voluntários aprendizes de nada. As mãos espalmadas sobre a bancada de vidro esparramam os líquidos os sentidos das viagens não feitas. As mãos espalmadas sobre a bancada de vidro espalham pedidos de cidra de contato disfarçado de verdade e cordel. As mãos espalmadas sobre a bancada de vidro não passam de senões... Aos 45min do dia 11.09.2008

Ostra

. Sou Ostra. É o que te bastará saber. No mais, escreve e sonha; que os dragões dormitam longe vomitam incoerências ardentes e sanguinolências indecentes. Sou Ostra. E que o orvalho da madrugada te entregue um verso soprado por um deus qualquer daqueles que não se importam com nomes daqueles que não têm rosto ou história conhecida mas que te sabem ver. Sou Ostra. É o que te bastará viver. No mais, mergulha e sonha; que as balbúrdias pedem passagem que as horas urgem sedentas que as entregas atrasam deveras e os mortais não ousam morrer. Sou Ostra. Ladeio meus versos com pérolas. Sou eu tua pérola, Ostra, santa E meretriz. E que te bastem tuas próprias gárgulas... O S T R A! E que te bastem teus próprios demônios... 10.09.2008 - 01h03min

Passado/Presente

Ontem esgotei todas as possibilidades de dizer. Ontem esvaí meus líquidos meus perfumes d'alma meus mais sinceros votos de boa vizinhança com o verso. Ontem dei vida da minha vida pra linha que tracei aqui. Ontem pendurei a roupa limpa no varal de roupa recém lavada na pureza do que de mais leve encontrei em mim. Ontem abandonei-me aos meus próprios dedos permiti que dançassem sozinhos no teclado que sempre me ofertou poesia. Ontem derramei desventuras sorri voluntariamente e voluntariamente verti meu sangue diluído em rimas emprestadas das estrelas que não cheguei a ver. Ontem madruguei. Madruguei por não dormir. Ontem. Hoje ferve-me um novo suor. Hoje estou recém-nascida. Hoje converto a voz em clave de sol. Hoje circundo a planilha da noite e não encontro nenhum outro motivo pra tornar a acontecer. Hoje renovo a escolha da castidade para terceiros porque pra mim ela não serve. Hoje recolho meus trapos meus brincos meus rascunhos todos mas, principalmente, meus espelhos. Hoje é o teu grito que eu quero ouvir... Aos 40 minutos do dia 10.09.2008

Descanso

Existe?

09.09.2008 - 04h53min

Orgasmo

Poetar e fazer amor são pares...

09.09.2008 - 04h35min

No sétimo verso, descansar...

A exaustão me toma

devora-me as forças

grita-me dores

suga-me os nervos.

Exausta,

no ato da criação.

Depois de seis versos,

pelo certo,

mereceria um sétimo

de descanso.

Mas a arte não pede licença. O poema exige completude.

Em suas mãos entrego meu silêncio...

09.09.2008 - 04h24min

Dores

Que me importa se me roubam os versos? Pois que meu coração já não mora em meu peito fugido de mim faz tempo. Desertou-me. Esses verbos que engasgo na folha suja de sangue são os restos das veias ovais palpitantes ainda do tanto de vida, que te ofereço. Bebe meu cântico desafinado nessa noite fria de um inverno que se recusa a partir. Também meus olhos desistem de dormir. Não querem sonhar com os teus. Não querem chorar na escuridão. As lágrimas ficam coloridas na claridade de um dia de sol. Viram poesia e dóem menos. Pretextos pra não morrer. Ilusão... 09.09.2008- 04h11min

Parturiente

Trago tantos versos em mim

que sinto vertigens e enjôos.

Uma quase gravidez me cerca.

Se acerca de mim o parto prematuro

do filho legítimo: poema único.

Não há tradução que o defina.

Nenhuma língua o garante.

Nem a original, em que foi escrito.

Talvez, de longe, sem certeza alguma,

a língua dos anjos, suficiente.

Talvez, não afirmo.

Porque o poema tem alma

um coração que pulsa

e um sangue que escorre

goela abaixo de quem o lê.

Lê?

Não.

Poemas não são nascidos

para leitores.

Poemas são paridos

para amantes.

Declama!

09.09.2008 - 03h55min

Trabalho

Uma noite inteira escrevendo? Ora! Não sou eu quem escreve. São minhas mãos que escorregam pelo teclado e vão juntando letras na labuta que corta a madrugada na disputa por um espaço nessa minha vida que eu não sei quanto dura... 09.09.2008 - 03h48min

Mapa Mundi

Alguém do outro lado do mundo

embora não me conheça

sabe que eu existo.

Mas quem disse que eu,

no mesmo lado do mundo

em que existo

me conheço?

Poesia tem disso.

Ou talvez seja a Internet.

Descobre a alma

esconde a gente.

Descobre a gente.

Esconde tudo.

E fica o dito pelo não-dito.

De passageiros.

De subterfúgios.

De novos roteiros.

Vôos diários.

Mapa mundi.

Poesia.

Virtual?

09.09.2008 - 03h44min

Paz?

A paz é coerente demais pra virar verso...

09.09.2008 - 03h26min

Miragem

Desenho a silhueta que vejo no espelho confronto meu rosto com o dela e sei que não sou quem mora em mim mas pareço muito comigo mesma e engano os mais renomados artistas. A farsa diária se repete ininterruptamente; matutina construção do personagem que eu desconheço por completo. Não quero rimar com flores ou amores ou palavras leves, suaves, femininas. A mulher é aguda e grave concentra a força e a magia dos mistérios que deslizam lágrimas abaixo, saliva protegida de silêncios. A mulher está vazia. 09.09.2008 - 03h21min

Escravidão

Escrava das linhas que escrevo

deixo-me conduzir pelo vocábulo

que soa suave nesse setembro

de madrigal madrugada.

Sou o que eu quiser ser aqui.

Sou anjo ou sagitário,

esperma fecundante,

flor pisada no asfalto,

insuportável inseto esvoaçante.

Sou literata, culta, séria.

Seria inclusive sereia

se assim desejasse.

Mas sou apenas eu mesma,

escrava dessas linhas que escrevo...

09.09.2008 - 03h

'Perambulâncias'*

Atravesso a madrugada

como quem dobra uma esquina.

Assumo forma nenhuma

quando finalmente me perco de sono.

Viajo sem nunca ter ido.

Ando sem saber porquê.

Não faço perguntas.

Detesto as respostas

sempre exatamente iguais.

O surpreendente é meu destino

e eu não sei onde ele mora

e eu não sei onde ele vive

e eu não sei se ele existe.

Enquanto isso desalinho

um horizonte certinho.

Enquanto isso todos os gatos

são pardos, são pretos,

são os gatos errados.

Enquanto isso o olfato

me engana

e eu penso ter descoberto

a América

ou a Europa

Oceania

qualquer coisa diferente

que me defina melhor

a visão do que me foge.

Enquanto isso o medo

atinge seu auge.

Enquanto isso a solidão

Ah...

a solidão...

09.09.2008 - 02h50min

*Licença poética auto-concedida

Estou

A foice me fia.

Enfraqueço.

Soluço sozinha.

Amordaço.

A faca força o açoite.

Contagio.

Respondo ao ritual da noite.

Neutralizo.

Assumo significado e significante.

Desisto.

Resisto.

Insisto.

Invisto.

Persisto.

Existo.

Sou isto.

ESTOU.

09.09.2008 - 02h30min

!!!

Por ermos caminhos

amo...

09.09.2008 - 02h19min

Sombras de mim

Assombro as formas

sobro na luz

um sopro me guia

meu rastro rasteja na areia;

escureço...

08.09.2008 - 23h54min

Psico - A Poesia

Há que se exercer controle

sobre si mesmo

sobre as circunstâncias

sobre a insensatez

sobre a sisudez

ainda que os ritos

matematicamente impostos

não passem de rituais

castrantes das possibilidades

que se valem das manhãs ensolaradas

de um abril que nunca vem.

Há que se exercer controle

sobre as manias

que atropelam as calmas

e impõem seus próprios

alucinantes ritmos

que jamais se detêm.

Há que se exercer controle

sobre as horas malditas

que escorrem dos relógios de pulso

expostos nas vitrines

dos impulsos protegidos por alarmes

guardados dos desejos dos olhos

nos bolsos vazios de moedas furadas.

Há que se exercer controle

dos ventos dois de agosto

dos perfumes primaveris de setembro

das espalhafatosas infâncias de outubro

das presenças infames

do resto do ano invisível e infeliz.

Há que se engolir desgostos

desgastar as preces

invalidar vertigens

proteger o peito

dos entulhos desvairados

que sobre ele esvaziam

os atlas, mapas diariamente mundi.

Mundanos espaços

de estoques controlados.

Há que se controlar as loucuras

indecências

incêndios

impertinências

impotências

inaceitáveis verbos hostís

incalculáveis doçuras.

Doçuras?

Sim, há que se controlar as doçuras

e os afetos

e os infectos

e os desertos.

Há que se cultivar incertos.

Há que se distribuir desperdícios.

Há que se mesclar orações

religiões

recomeços.

Há que se exercer controle

sobre si mesmo.

Caso contrário...

08.09.2008 - 12h15min

'Seni Seviyorum'

Aos 40 minutos do dia 08.09.2008

*Da série: Mulheres sem rosto

Sem a letra

A letra desapareceu

perdida nas tralhas da vida

escorregada nos limos

das discordâncias várias

a letra sumiu

ninguém sabe

ninguém viu.

Inconformados os poetas

os literatos

os críticos

os incrédulos

não rimam

com diários

nem com nada

mais.

Nada que combine

a sílaba no espaço.

Nada que culmine

em beleza.

Nenhum ritmo

suficiente.

Nenhum laço.

Nenhum lapso.

Nenhum impertinente

pensamento.

Nenhuma orientação.

Não há Norte.

Não há morte.

Não há confusão.

Tudo na mais perfeita paz.

Harmonia artificial

sem a letra.

Sem a canção da voz.

Não há motivo

nem solução.

Hoje o sol não nasceu.

Hoje não se estendeu a mão.

Hoje falta o sentido

o significado

a razão.

A letra não apareceu.

Não houve chance de pedir perdão...

07.09.2008 - 23h58min

A esmo...

A esmo, esmoreço.

Estremeço

na estreita estrada.

Escadaria.

Ensurdeço na espera

insalubre.

Amanheço

sem querer.

Sem querer

me nutro

de ausências.

Escuto.

Nenhum ser

absoluto.

Necessidade

absurda.

Absorvo

o luto.

Entardeço.

Sou crepúsculo.

Esmoreço...

07.09.2008 - 23h40min

Banho de chuva

07.09.2008 - 17h

*Da série: Mulheres sem rosto

Mar

Ah, eu queria escrever-te um poema. Descrever tuas ondas que derrubam minhas resistências. Todas as minhas reticências. Eu queria escrever-te uma canção, que cantasse teus encantos enfeitiçasse qual canto de sereia, na alma de quem ouvisse: invasão. Mas a inversão de valores te trouxe pra praia, fez de ti um homem grande, forte, viril, sedento de mim sedento de ti mesmo e desses teus versos que acompanham o vir e ir das tuas ondas. Essas ondas que derrubam minhas resistências. Essas tuas ondas que desembarcam e desesperam meus obstáculos. Os obstáculos que insisto em erguer pra impedir teu avanço. Essas ondas que apagam minhas interrogações e molham minhas pernas bambas. Essas tuas ondas que acentuam minha dança quando explodem na praia, ensurdecedor marulho. Ensandecido murmúrio aos meus ouvidos sonolentos no início da manhã-surpresa em que me despertas marejando-me os olhos marcados pelas tuas íris castanhas. Meu Mar particular. Eu, tua areia úmida. Queria escrever-te um poema. Não consegui. Porque só sei te aMAR. Aos 45 minutos do dia 07.09.2008

Tom

Eu quero o tom

o tom da lua

o teor da luz neon.

Eu quero o tom

da voz. Da voz madura

que se profere nas ruas

e prefere a circunstância

à cicatriz.

Eu quero o tom de azul

na minha lente

na minha camisa

na minha estante

de livros virtuais

que inda não li.

Eu quero o tom da tua

língua diferente da minha

a me dizer o que não sei

o que não aprendi.

Eu quero o tom da descoberta

do incerto, do impreciso, do indiscreto.

Eu quero o tom do que escolhi

entre tantas escolhas mal feitas

fadadas ao fracasso total,

eu quero o tom das que temi

porque tinham chance

de vingar, afinal.

Eu quero o tom da linha

de costura da minha mãe.

Eu quero o tom do saxofone

que ouvi distante,

na Praia Vermelha,

há anos atrás.

Eu quero o tom que não tive

o tom que ainda terei

o tom do dom lilás

do sorriso

que

te

dei...

07.09.2008 - 0h16min

Medidas

Qual é a medida certa?

De tudo?

Se deixo de dizer, perco.

Se digo, esqueço.

Se exponho, experimento.

Se imponho, implemento.

Qual é a medida exata

do riso que te ofereço?

Qual é a medida exata

do interesse que te ofereço?

Qual é a medida exata

do poema que te ofereço?

Com quantos versos

se abre uma porta?

Com quantas imagens

se sonha uma sorte?

Com quantas esperas

se alcança o começo?

...

06.09.2008 - 18h

A Hora

Não acredito em coincidências. Acredito na hora certa pra acontecer... Seja lá o que for. 05.09.2008 - madrugada

Gotas de chuva*

Sozinhos, os pingos são homens que passeiam à procura de tempestades, nas mãos das mulheres que deixaram de amar. Tormentas. Sem raios, sem ventos, sem dós nem piedades. Perdões extrapolam as letras e sopram obscenidades sobre as cortinas molhadas de grossos pingos azuis; quedas impossíveis de impedir. Chuvas são lágrimas pelo que não fizeram. Chuvas são gotas dos que gostaram, dos que tiveram, dos que amaram. Os pingos deixam de cair, quando encontram os 'is' e sobre eles se postam. Aposto que teu 'i' te aguarda n'algum canto desta noite vazia, sem amores... 06.09.2008 - 15h *Comentário para o poema GOTAS DE CHUVA, do fabuloso Jorge Fernandes

Ainda...

Têm sono esses meus olhos risonhos. Tem risos essa minha boca de sono. Tem sonhos essa minha vida de passos trôpegos pousos de vento... O riso é meu desafio diário que carrego debaixo do braço para as ocasiões premeditadas não por mim, pelas cartas marcadas dispostas sobre uma mesa invisível que eu não aprendi a virar. Ainda. Ando em zigue-zague e apronto a refeição de sempre: poesia. Porque meu trem já descarrila na linha reta que se aproxima; sem passageiros outros, além de mim. A folha seca pelo sol estala debaixo do meu pé. (Ou será o sol que estala o meu pé, sem querer?) Conjectura infantil de quem se recusa a crescer. As unhas se quebram. Alguém quebrou a vidraça da loja. Alguém quebrou o relógio da praça. Alguém não quer que as coisas durem. Dura é a partilha da dor. Parto a laranja ao meio e como as duas metades. Medo é arrependimento antecipado. O concurso ainda não mandou o resultado. O paralelo é só o outro lado da mesma coisa. O sufoco é só mais um jeito de mentir. O poema ainda não calou o monstro. Ainda. (Alguém mora em mim...) 05.09.2008 - 01h28min

Delírio

Há canções nos sons dos passos que passeiam pela escuridão coberta de estrelas apagadas agora. Observa... São trilhões de astros quietos que povoam teu universo. ACORDA! Sacrifica a preguiça do topo da montanha. Exorcisa os demônios das luas nas espadas de Jorges e samurais escondidos debaixo dos abajures da tua sala de estar nua. Estejas nua quando o ponteiro chegar na hora marcada pelo destino. Os astros rastreiam as pegadas dos grandes pensadores que antecederam os anônimos criadores de pseudônimos cruéis. Cospe a centelha de cem lâminas sobre as cortinas de fumaça que despistam as ganas que te arrastam para os caminhos que não pensaste trilhar. Evita o abandono, o desabafo, a partilha. Guarda teus segredos sem pudor algum. Esconde os pensamentos que não juraste diante do santo mumificado que te obrigaram a ter no altar. Abriga teus sonhos em panos quentes. Assume tua luz apagada. Acende a estrela cadente. Ascende pra longe daqui. Recupera. 05.09.2008 - 01h06min

Mas, afinal...

Mas o que é o tempo? Maldição, talvez. Bênção, perdição, qualquer coisa que leve um til sobre um A; qualquer coisa que rime com 'não'? Quem terá as respostas que insistem em ser perguntas e, sobrepostas, são escadas que não levam a lugar nenhum? Mas o que é o vento? Não admito a comodidade do ar em movimento, como se a carícia em meus cabelos não passasse de um capricho da natureza, dos deuses, das minhas fantasias. Mas o que é o que sinto? Exagero de um dia, talvez de um minuto, quiçá de uma vida inteira, mas sempre exagero, sempre superlativa essa cadência cá dentro do peito. Mas o que é o futuro? Mas o que é o presente? Mas o que é a falta? Essa falta que me consome a alma e atormenta a mente? Mas o que é esse excesso? Essa necessidade de explodir em brilhantes cores desiguais? Mas o que é o porém que impede-me o adiante e castra a partida já preparada antes? Mas o que é essa asa quebrada sem gesso sem estrada sem esteio sem mais nada além dela mesma pela metade? Mas o que é a palavra insuficiente caminho por onde enveredo meus desaforos. Por onde desafogo minhas mágoas disfarçadas de versos e poesia leve? Mas o que há de novo, afinal? Mas o que há para se recompor, afinal? Mas o que há dentro do sol, afinal? Mas qual será o final? Mas há final? Finada... Aos 47min do dia 05/09/2008

Quem eu sou

. Alguém que vive aqui

perto ou longe de ti

com ou sem fuso horário

não importa.

Sou alguém que se importa,

que sente saudade,

que chora à toa,

que ri por bons motivos,

que dorme, às vezes,

mas tem sono o tempo todo.

Sou alguém que ama

mas esperneia

e incendeia as próprias crinas.

Crio meus problemas

e não lembro onde larguei o guia.

Não tenho manual de instruções

nem imponho condições

pra ser quem sou.

Mas sou. Estou. Vou.

Vôo adiante como se a liberdade

me fosse característica.

Mas sou.

Alguém que vive aqui,

sem fuso, sem fiar, sem cruz.

Alguém que vive aqui,

sem horário comum

ou palavras que combinem

entre si. Bobagens.

Brutamontes.

Brutas mentes.

Eu vôo.

Suo.

Sou.

04.09.2008 - 03h20min .

Miss you

My name

Your name

Our dreams

Morpheu listen our voices?

Or

Our voices don't say

Don't speak other words

Across "I miss you, darling"?

(one short poem above all for you, my dear... kisses... and... Iyi geceler)

04.09.2008 - 02h40min

*For Átilla

**O inglês pode até estar ruim,

mas a idéia é tão bonitinha...

quase infantil....rs...

Setembro II

Setembro vem de braço dado com a Primavera...

Vê o pólen cobrindo o manto do dia, pra que a noite ilumine a flor que já desabrocha...

02.09.2008 - 15h20min

Setembro

O diferente me atrai

mas não me prende.

A segurança se atrela

à minha pele. Permanece.Tensa.

É o constane que fica.

A mudança é só um vão

na silenciosa hora inesperada.

Salada gelada de exóticas frutas frescas

em dia de sol escaldantemente desértico.

Devoro o instante que me abre

as possibilidades que eu aposto ter.

É temeroso enfrentar o perigo

e eu não me dou conta dos riscos

que riscam círculos em volta do meu riso.

Brindo à vida com água,

nessa clara manhã,

anúncio de Primavera.

As flores abrem as portas

dos orvalhos mágicos

precioso pólen renovado.

Um diferente, que vem igual,

ou um igual que se apresente diferente?

Setembro.

Outras formas.

Outra vez.

02.09.2008 - 14h08min

Um conto... poeticamente romântico

Introspectar-se.

Contar um romance poético.

Poetizar um conto romântico.

Romancear uma poesia contada.

En-cantar.

02.09.2008 - 13h50min

Mestre*

É oportuna a tua idade. São maníacos os mornos que esperam por ti. Os bons ventos não trazem notícias, trazem apenas movimentos, que a gente transforma no que quiser, no que puder, no que possuir. Os muros dividem lotes. E a lotação vem abarrotada de suores. O suor do teu trabalho é mais forte que a peçonha dos que se enroscam entre as pedras vazias do chão que já pisaste. O sucesso te aguarda logo ali, depois da curva. A mesma curva por onde desapareceram os medos dos que arriscaram. Vai. E cá estou eu, de novo, embriagada com os versos do maestro Segundinho. Saturada da beleza de tuas letras. Ressaca? Não sei se perfeição produz ressaca. Parece que sim. Doem-me as têmporas. Dói-me o peito, como se teus versos fossem chagas a me consumir. Não, isso não é ruim. Não é um destruir. É um corroer. O que todo poema deveria provocar no leitor. O corroer d'algo doente que habita na gente, e que tem que morrer. Poema-remédio. Poema-dor. Doem-me os olhos, que lutam pra não deixar rolar a lágrima que teima em sair deles. Talvez ela também queira fazer parte do poema. Ou roubar-lhe um pouco da força que há nele. Quem pode saber? Eu não sei. Eu não sei de nada, quando quedo aqui, e admiro a obra do maestro/mestre Segundinho. E curvo-me, em reverência, antes de agradecer. 02.08.2008 - 0h40min

*Comentário para ASA DE COBRA e VERSOS AVESSOS

do Grande Glauco César II

Genialidade e L o u c u r a

Meu médico, pra me consolar, apresentou-me uma lista enorme de gênios-loucos. Piorou a situação. Eu não sou gênio... então...

Aos 21 minutos do dia 02.09.2008

Perda

Perdi a fita métrica, daí meus versos desorganizados completamente. Perdi a cabeça na guilhotina da esquina, daí essa minha tontura repentina como se eu não soubesse pr'onde ir. Perdi minha caneta preferida e não consigo escrever no teclado NO teclado, não COM o teclado isso mesmo, foi assim que eu entendi. Perdi o último ônibus para o hospital mais próximo. Preciso de internação urgente antes que o próximo delírio me leve ao aeroporto e eu embarque nas asas de um avião para o Rio de Janeiro. Só pra ver o Mar. Perdi a noção do perigo. Perdi alguma coisa que não identifico. Perdi a pontuação do poema ou no poema ou por causa do poema. Mas sei que a culpa é do poema. De quem mais poderia ser? Aos 15 minutos do dia 02.09.2008

Pânico

E eu, que fiz versos dessa minha insanidade... E eu, que sou duas. Uma pura alegria outra derramada em tristezas várias. E eu, que me pensei concreta, sou delírio. A lucidez abandonada no banco da praça. A insensatez morando entre as paredes da minha cabeça. E eu, que me pensei segura, sou desatino. E eu, que me pensei sabida, vôo perdida dentro de mim mesma. E eu, que me pensei paixão, sou confusão. E mais nada. Agora é aceitar o distúrbio e buscar informação. Sentirei falta das alucinações, da companhia dos que não existem de fato, das vozes sem bocas, dos rostos sem corpos, dos corpos sem precisão. Sentirei falta. Mas isso também é sentir... E eu, que me pensei eternamente sozinha, não estarei... Embora sem cura, o controle existe. Eu vencerei. 01.09.2008 - 23h50min (O dia D)

Gira-mundo...

Nada gira e ao mesmo tempo tudo volta.

Será porque o mundo é redondo

- se é que é redondo mesmo... -,

que a gente tem essa impressão

de gira(sol)?

30.08.2008

*Comentário para a frase AGORA EU FIQUEI EM DÚVIDA...

do incomparável MSanttos

Evet

Tenho sentido asas nas minhas raízes.

Na borra do kahve li meu desvio;

desvario no cheiro de koyu çay

enquanto rolo entre meus dedos

um boncuk nazar, de vidro.

Divido minhas sensações

as reprimendas se multiplicam

as soluções já não são.

Lá se vão as horas aflitas

na busca da palavra exata que defina

o que se quer dizer, sem voltas.

Arrisco?

Evet?

Hayir?

30.08.2008 - 23h55min

No fim da história...

... a gente precisa do começo...

30.08.2008 - madrugada

(...conversando com Adrebal)

Prisão

... talvez seja um conjunto de coisas que nos aprisionam...

O tempo, sim, o medo, sim, o dinheiro, sim, a insegurança, sim, as raízes, a acomodação, o sossego, os outros, a gente mesmo... enfim. Há que se lutar contra tudo isso caso contrário a prisão nossas pernas quebrará vendará nossos olhos venderá nossos trocados varrerá pra longe de nós a ousadia necessária pra viver... E eu tenho tanto medo, às vezes... de estar só mas eu SOU só nem o medo me acompanha nem a mim, nem a ninguém. Somos todos sós; e temer é quase condição sine qua non pra sobreviver... Mas eu não quero estar só mas eu não quero sobreviver mas eu não quero sub-viver mas eu não quero sofrer mas eu só quero VIVER!

... meus olhos usam óculos...

e eu não sei o que sentir...

e eu não sei o que vou ver...

30.08.2008 - 18h

I believe I can fly!

Tenho asas cor de céu

e as alturas conheço bem.

Tenho íris cor de mel

espero a chuva, vou além...

O horizonte alcanço fácil

transito entre nuvens

algodão doce, colorido,

despido de intervalos

ou tempestades.

Vôo.

Conquisto o infinito

nos teus braços

de proteção.

Vôo.

Estreito o abraço

domino o véu

comprimo o laço

espanto o fel...

30.08.2008 - 16h55min

Enquanto espero...

... enquanto espero

... escrevo enquanto espero

... enquanto escrevo, também espero

... espero, e, por enquanto, escrevo

... escrevo pra esperar ou espero pra escrever?

talvez eu goste mesmo é da espera...

talvez eu espere a palavra certa

pingar na minha veia

... e isso é só mais um poema

perdido no meio da minha espera...

30.08.2008 - Madrugada de espera... Mais uma...

Descoberta

Descobri hoje, meio de repente, que eu fico acordada à noite,

e durmo no meu próprio silêncio do dia.

30.08.2008 - 0h48min

Prefixo...

Desafinamos nessa nossa canção

desafiamos o entendimento?

desentendemos o desafio?

desfiamos a meta primeira?

Talvez só tenhamos desorganizado

a desordenada chama que nos impele

o próximo passo.

O próximo passo. Haverá?

28.08.2008 - 23h

Adeus*

Despedidas são dores. Adeus tem gosto de sal. E o sol se esconde, pra chorar lágrimas quentes, nesse anúncio de primavera descolorida. As flores demoram mais pra abrir e o brilho da vida parece perder um pouco da intensidade. Adeus tem gosto de saudade, tem um quê que não se sabe se é de barro ou perfume suave. Despedidas são cores em tom pastel. Liláses, talvez? Talvez... Ou quase... Mas tudo, subitamente, tem gosto de sal... de sol... de solidão... 28.08.2008 - 14h28min *Comentário para o poema ADEUS, de Ibrahim Zukr

Segundinho

Shhhhhhh... Não diz, não. Encontrar não é a solução. Esconder é precioso. Espreitar a cura pela poesia, pela beleza do teu verso tratado a pão de ló, ou de dó, ré, mi, sei lá... o FÁto só(l) se revela no interesse da busca, não na busca em SI. Canta, poeta, que eu quero ouvir... *Comentário para o poema TIMBRE, do maestro Segundinho 27.08.2008 - 01h21min

Imagem

O poema mais perfeito que já escrevi: ALINA.*

My poem perfect: ALINA

28.08.2008 -14h35min

*Imagem da tarde de hoje

Eterno, enquanto dure

E a duração é eterna se a eternidade for a medida das ternuras que te aguardam. Terno é o aconchego da madrugada. Ternos são teus versos que me assombram e não se despedem deveras.... Que seja eterno, infinito, grandiloquente, o laço que te prende e que te solta enquanto esperas, enquanto pressentes, enquanto destacas a farsa ouvida como verdade: "Que seja eterno, enquanto dure". Pois que dure toda uma eternidade. Nossa mais terna eternidade... 28.08.2008 - 14h15min

Saudosismo*

Dista. Bem dito o que dista distância que não dita distúrbio de ausência. Diz tu dessa tal saudade que saúda a idade que desdiz a crença de que a distância tudo muda de que emudece a confiança de que insandece justo o que dista. Dita a distância nos dedos da saudade... Bem dita saudade que saúda a bonança... 28.08.2008 - 01h20min *Comentário para o texto SAUDOSISMO, de GitanoAndaluz (Valeu, Gitano, obrigada pelo mote... Bjs)

Átilla

Nome de deus grego

riso de bom menino

cultura que desconheço

distância que nem imagino.

Pra que lado fica a Turquia?

Quantos quilômetros pra chegar?

Quantas xícaras de chá até lá?

E a fábrica maquina o laço

da inusitada amizade

nascida nessa tal globalização.

Tu me vês tão louca

'You are crazy'

eu te vejo tão lindo

toda frase é pouca

todo 'evet' vindo.

Have a nice day.

Masaallah!

Kisses for you, my friend!

28.08.2008 - 0h15min

Decisão

Aboli os saltos altos. Doei meus sapatos. Optei pelo conforto. O próximo passo? As peças íntimas. Depois? Despirei as vestes todas, mudarei para uma colônia naturista. SEREI-a... (Vem comigo?) 26.08.2008 - 16h

De mãos dadas

Desconto a falta do ponto final no texto que jamais escreverei. Essa ruga que me corta a testa há anos colou em mim. Antes que eu me dê conta, uma vírgula tropeçará na linha das horas. E eu já não serei mais eu... Nenhuma oração impede o destino. Imponho minhas escolhas como se as tivesse, de fato. Afasto a mudez da transcendência e reconheço, em certo grau, inda ser menina. Quero colo. Tenho colo pra oferecer. Avalio as conclusões da primeira quarentena e descubro ter alcançado mais do que desejei. As rimas pobres me atraem as miseráveis me apaixonam. Quero todas as escadarias na minha casa degraus pra onde não sei degradês de versos tolos que vertem dos vôos que não fiz. Que jamais farei. Milagre é a minha caneta riscar sabores nessa página manchada de tinta incolor. Acomodo as pernas sobre a cadeira e faço deste o meu mundo, longe dos tapetes persas e dos moribundos marimbondos e suas vespas. Decido que minha trilha sonora diária será essa tua voz de música. Não amasso o pão já amassado da noite; compro drops de hortelã e não chupo nenhum é o teu gosto que eu procuro no barulho das ruas do centro da cidade que borbulha. Poesia é desabafo de paixão. Assombração que persegue a ciência que nos confunde. Não quero verdades inexistentes. Não quero a morte disfarçada de erudição, muito menos de fidelidade fingida. Prefiro um 'nóis vai sê vencedô' enquanto tiro o corpo da roupa e banho a pele despida de pêlos. Sou raíz exposta às intempéries e todas as possibilidades me são prováveis. Ou não... Ou não... 26.08.2008 - 15h02min

Êxito

A sala vazia aguarda um movimento que o ponteiro do relógio trará. Alimento a corda que passa tique-taqueando devagar. Espalho estudos de nada no vácuo escuro. Recuo. Encontro facas pelo caminho e as perguntas não satisfazem as respostas que canso de garimpar mas que não espero descobrir. Experimento uma pitada de sal na ponta da língua do dia. Explico quase tudo o que não entendo e escrevo versos na tentativa frustrada de fuga. Evito. Tenho vontade de capa de chuva e paraglider. Essa minha vitalidade é quase uma afronta à miséria econômica da minha conta bancária negativa. Hesito. Nego minhas vestes poéticas e espreito teus pontos fracos pra ver se te alcanço no alto das tuas dores. Não apago as cores que te continuam conto nos dedos as vezes que não te quis e brinco de amnésia. A mesmice me apavora. As pontas das estrelas circulares alcançam o céu da tua boca e é lá que vou colher meu descanso. 26.08.2008 -14h24min

Identificação

Estendo esteiras nas estreitas vias da minh'alma vazia de estorvos. Uma canção me persegue, implacável embala meus passos na valsa da espera. Diminuo as sombras das árvores dispostas em círculos que ladeiam os prados abertos de raios de luz. Declaro suficiente essa minha poesia para os corpos perdidos na multidão. As madrugadas cobrem-me as carências. Encaro de peito abero as tuas fugas transparentes afirmações desse teu medo-menino que devora as entranhas da coragem que não tens. Dispenso os nomes das coisas teu calor derrete meu gelo e eu não sei o que esperar da tua volta na tua volta quando ela vier. Talvez. Não estanco o fluxo da vida enquanto os clássicos me fazem companhia. Desconheço o que motiva as lágrimas do solitário violeiro, no banco da praça vazia. Mas intuo os meus próprios motivos as razões das alegorias que invento e que disfarçam essa falta que sinto de ti que secam essa minha lágrima que também queria cair... 26.08.2008 - 14h03min

Um bom amor

Um bombom.

Um amor.

Um bom humor.

Quem sabe um Ouro Branco. Nada! Quiçá um Amor Carioca. Amor Gaúcho. Amor Paulista. Amor é sempre amor, seja embrulhado em papel celofane, seja derretido sorvete de fábrica, ou artesanal...

Uni-versal... Um bombom. Um amor. Um bom humor amoroso. Um humor, amoroso e bom. Um bom amor. Um mar de amor. Amar. Ah... o Mar... Ah... o Amor... 26.08.2008 - 01h

Ser e estar

SER é diferente de ESTAR. Evito ESTAR do mesmo jeito, por muito tempo. Prefiro SER sempre, com pequenas variações. Meu SER inunda meus ESTARES.

Agosto/2008

Sereia

Serei sereia

de seios desnudos

e voz suave

pra te encantar.

Cantarei mágicos acordes direi de aventuras suaves soprarei maravilhas profanas aos teus pêlos masculinos que roçam e arrastam minhas unhas atravessam a heresia de endeusar-te enlouquecem a primazia de querer-te.

Serei sereia

de seios desnudos

e voz suave

pra te encantar.

25.08.2008 - 04h

Irmãs

Elas nascem na concepção, quando a idéia do SER não passa ainda de uma promessa vazia. Gêmeas, andam de mãos dadas e talvez um dia descubramos que são idênticas, talvez siamesas, ainda que uma, desde sempre, soe barulhenta, exigente, risonha, agitada, e a outra quieta, fazendo a sua parte sem ser descoberta, silenciosamente. Competência é uma arte... Não se separam nunca. Não são contrárias nem se concordam. Mas são várias. As duas. Apenas as duas: Vida e Morte são elas. 24.08.2008 - 14h

Consolo

Quando um amigo passa por um período difícil, normalmente não encontro palavras de consolo, mas sempre ofereço um abraço ou uma lágrima pra derramar junto. Amigos nem sempre precisam de palavras. Palavras nem sempre precisam de letras. E às vezes são perfeitamente dispensáveis. Mas um abraço sincero pode valer por um Tratado. 24.08.2008 - 15h30min

Dela, a morte

Ninguém sabe o que ela é se é homem, se é mulher, entidade, conceito, monstro. Ninguém a viu de fato e voltou pra relatar, exceto Lázaro e Cristo, que estiveram pelas bandas de lá. Alguns morrem em vida essa, talvez, a morte mais dolorida; extinção do brilho do olhar, escravidão que se escreve no ar na ausência de motivos pra sonhar. Nem rei, nem mendigo errante basta ser humano, pra um dia acabar entre velas, lágrimas e flores, lamentos, dor e saudades de amigos, família e amores (e jamais se volta, pra contar). Alguns juram que há luz no fim do túnel que vem dos queridos, que vêm te encontrar (eu, porém, disso duvido). Para outros há trevas, delírios e martírios gritos medonhos de gargantas mudas. Muitos fantasiam anjos e festa no céu - permanente festa e alegria - pelos que voltam pra lá, depois de nascer um dia. Outros ainda se agarram às Escrituras e crêem num sonho eterno - eterno, até a volta do Messias - (morre-se, então, um pouco, ao dormir, todos os dias...). Mas o mistério continua e nada há que se confirme: se morro de tiro nas ruas, tortura, derrame, vício, distúrbio, alergia, se a vida se esvai de minhas veias da noite para o dia. "Nasce o Sol e não dura mais que um dia"* o fato é esse, incontestável e único: ela vem. E sempre é cedo. Não importa se são meses, não importa se cem anos. É sempre cedo. A gente sempre não queria. Pois ela não nos ronda nem nos cerca. Mora em nós. Alimenta-se dos nossos dias. Não mede forças co'a vida nem dela é inimiga ou antagonista. Apenas protagoniza a pior das horas de todos os que ficam e assistem os que se vão: as despedidas... 24.08.2008 - madrugada*Verso de Gregório de Matos

Signo

O poema que entre meus dedos escorre, me significa... 23.08.2008 - 22h45min

Anéis

Os anéis dos dedos ou os de Saturno talvez os anais da minha História talvez os anais do meu futuro talvez as angústias anéis anais peremptórias percepções cabais. 22.08.2008 - 15h

Invasão

Invado teu corpo

com fome de força

e

v i r i l i d a d e.

Nasço das tuas palavras das entranhas dos teus verbos i r g l r s r e u a e das entradas das tuas portas reentrâncias de partes dos sabores irrestritos irrigados rompantes de reconhecidos suspiros.

Relativas são as alturas

dos teus motivos todos

tola insegurança

cercada de amares

por todos os teus lados.

Invades meu corpo

de desenhos feitos a mão

nos contornos dos teus pêlos

a

r

r

e

p

i

a

d

o

s

.

Não são bastantes as palavras

que transbordam dos meus olhos

nem suficientes as energias

que transportam os meus óleos

que te inauguram

inundam teus poços

incendeiam teus poros

polarizam teus sensos.

INCENDEIAM-ME

AS HORAS

AS HONRAS

DA CASA

!

22.08.2008 - 14h

Re-conhecer

Espalho meus olhos

nos raios de um sol fraco.

A multidão absorve os passos

que desviam da rota inicial.

Segmentos escurecidos

de pedaços de luzes distintas

no cimo das montanhas gigantes.

Concorro ao prêmio da vista

que se esvai no conjunto

dos desejos escondidos

entre três vocábulos curtos:

pare - olhe - escute.

Inadvertidamente não páro

e não ouço nada além

do teu suspiro profundo.

Não nego meu engasgo

esgaço um sorriso nu

enquanto deliro sozinha.

Acomete-me uma saudade imensa.

Saudade de mim

dentro de ti

e dessa tua saliva

que reconheço minha.

. . .

20.08.2008 - 16h55min

A gosto*

Há poemas nascendo das mãos do gênio.

Silêncio...

Não pouse uma mosca sequer

no fim desse mês de conquistas.

Um artista pressente a primavera,

presente de frutas e flores

e cantigas de ninar os dissabores

e fazer nascer outros, talvez maiores.

Quem se importa?

A poesia, de qualquer forma,

de um jeito ou de outro,

pelo sim ou pelo não,

com dor ou prazer,

brota.

E se o broto sangra deveras,

e se o feto vem preso ao cordão da vida,

que te baste o avermelhado

que escorre folha abaixo.

Vermelho-vivo-de-vida-pulsante-no-tronco-do-artista-que-vai-adiante-vaia-a-avenida-deserta-empresta-o-sal-da-testa-pra-adocicar-o-dia-exausto-de-luz-da-luz-da-tua-poesia...

20.08.2008 - 14h16min

*Comentário para o poema GRACEJOS AGOSTOS, do admirável Glauco César II

Nada cabe no poema*

Tudo cabe num poema. Tudo transborda de um poema. Tudo vive num poema. Tudo lateja num poema. O meu amor. O teu amor. O ódio. A guerra. A dor. Tudo transita num poema feito carne crua, cicatriz exposta e purulenta dessa nossa alma desnuda e descabidamente exausta de mentiras. Tudo cabe num poema. Minha lágrima. Teu riso. Minha crença. Teu descaso. Minha estética. Teu desânimo. Minha desesperança. Teu sustento. Minha desarmonia. Teu amparo. Tua valia. Teu carisma. Teu medo. Tua cara. Minha cara. Meu medo. Meu desânimo. Meu descaso. Meu riso. Meu pranto. O prato vazio do mendigo da esquina. Cabe nesse meu poema O GRITO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! 20.08.2008 - Madrugada*Comentário deixado no poema NADA CABE NO POEMA, do grande Jorge Fernandes

Ser ambiente

Semente em Ser fértil plantada menino faceiro com sede orvalhada de vida verde a ladrilhar-lhe a estrada. Quem te vê assim livre a correr nos prados que te cercam não sabe do árduo caminho trilhado. Foram anos a te anteceder de carinho, cuidado e atenção. Rios, cachoeiras, vales, solitários trabalhos de educadores que acreditaram num mundo melhor pra te oferecer. Teus pés pequenos de passos largos estreitam a distância de um ontem que não viste morrer. É com educação que se salva a hera, a mata, o pássaro, o ar, a vida, o riso que agora ris em alto e bom som e ecoa no meio e ecoa na veia e ecoa na lágrima que rola estreita no rosto de quem já tinha perdido a esperança morta de sede, no longo estio. Semente em Ser fértil plantada é certeza de frondosa sombra inda que muitos desistam inda que muitos duvidem inda que muitos se omitam. Escuta, olha, agradece e passa adiante a lição do menino simples: semente em Ser fértil plantada nasce na educação e vida garante. Não precisa mais nada. 19.08.2008/ para Eliane Aver, cunhada querida

Coragem

Recolhe os trapos e acende a fogueira.

Dança. Espanta os covardes, as lanças,

as lideranças das desmedidas selvagens.

Escorre o óleo da fruta silvestre

e sorve a água da vida nascida da terra.

Rompe as correntes e te fortalece.

É assim que são os valentes.

ERGUE-TE!

15.08.2008 - 0h54min

Da alegria

...e o mundo parece que paralisa, e o absoluto parece que se

materializa assim, feito semente de uma manhã bem disposta,

quando o olhar do outro é tudo de que se precisa pra ser feliz.

Comentário para o texto AH! MENINA..., de Marcos Olli

Agosto/2008

Encontro

Perdi o sono na curva do teu pescoço,

embriagada do teu sumo,

do leite oferecido em taça de carne e gemido.

Perdi a noção da hora, da vergonha, do medo,

frustrada tentativa de encontro comigo mesma.

Mas eu não estava ali,

eu morava no teu eu.

Era em ti o meu abrigo.

Em ti o meu pulsar.

Aí o meu perigo.

Perdi a linha do horizonte no novelo da vida,

encantada profecia bendita, que traz de volta

o desalinho, o caos, o ferro, a força, o canto

teu acalanto que me aguarda na paciência

dos dias, dos sóis, dos mundos veementes

ausentes de todas as circunstâncias presentes

e das passadas e das futuras, quiçá das inexistentes.

Perdi a alma na curva do caminho percorrido

recolhida por ti, andarilho descalço, nos trapos

dessa tua poesia sem pé, sem cabeça, sem sentença

que te faça igual. És único, portanto.

És diferente.

És imortal.

És.

Foi em ti que me perdi.

Queres saber quem eu sou?

Procura por ti...

15.08.2008 - 01h15min

Brisa do mar

Sentindo tua falta, adormeci.

Descansam os olhos, grita o corpo.

Meus sonhos povoados de beijos.

Ensandeci.

Apaixono meus mais primitivos instintos

sou fera, sedenta desse teu calor

das brasas que aquecem minha branca tez

das brisas que me ascendem ao teu furor.

Agosto/2008

Da genialidade*

Gênios são depressivos lamentos.

Gênios são orvalhos disfarçados em lágrimas.

Gênios não têm tempo para espelhos,

por isso não se sabem.

Nem se confiam.

Agosto/2008

*Para o gênio 'Segundinho'

Toda tua

Ele quis que eu dissesse que sou toda dele.

Absurdo extremo! Como poderia ser de outro,

se ele guarda, nos olhos, meus dois corações?

Agosto/2008

Nós, psicografados por mim*

Atropelam-me as frases que deposito no papel amarelado

são tantas, são brancas, são disformes

as formas que assumem as palavras impressas.

Não me interessa.

Minha mão desenha sozinha o desabafo da alma.

Acalmam-se minhas fervuras no movimento

intenso da escrita ligeira, que não posso conter.

Sou tomada inteira pela força que tensiona a vida

que me habita, que me atormenta, que regurgita

as visões que quero absorver.

Absolvo-me do crime de dizer o que me vai por dentro,

de abster-me de calar a força que guardo em mim,

o absurdo da imperfeição, em vocábulos acesos

pela luz de uma vela distante.

A vela da tua voz que me sopra uma verdade qualquer.

A tua verdade que faço minha,

na psicografia dessa única história

que é feita de nós.

*Segundo a Wikipédia: "Psicografia (do grego, escrita da mente ou da alma), segundo o vocabulário espírita, é a capacidade atribuída a certos médiuns de escrever mensagens ditadas por Espíritos".http://pt.wikipedia.org/wiki/Psicografia *Escrito depois de uma conversa com Marcelo, sobre como se dá o processo de criação, no nosso caso. Agosto/2008

Contrapartida

Engulo o verso concreto envolto nas cartas de um baralho mudo. Emudeço diante da imprecisão louca da previsão de uma cartomante cega. Tateio meu ventre à procura do útero que carrega teu filho. Sou grito, num parto sem partitura. Comentário para o poema CONTIDA CORTINA, de meu querido amigo, o genial Glauco César II Agosto 2008

Pra quê?

Pra quê tanta lâmpada. Pra quê tanta gente. Pra quê tanto mundo, meu Deus? Quero velas que me animem, gente de menos pra iluminar essa minha solidão errante porque tem um mundo imenso lá fora, que clama por mim, exige-me a presença, vampiro desse meu desejo de nutrir a sanha que me ferve n'alma quente. Pra quê tanto suspiro, se a madrugada embrulha o dia e faz da lua um sol distante? Pra quê tanta distância. Pra quê tanta cobiça. Pra quê tanto suor se meus poros choram um sono perdido e migram, perdidos também eles, sem direção alguma? Pra quê tanta poesia. Pra quê tanta inspiração. Pra quê toda essa prosa, meu Deus? Talvez pra acender uma única lâmpada, para um único representante de toda a gente, nesse meu mundinho particular: VOCÊ. Comentário para o poema O MUNDO LÁ FORA, do admirável poetaJorge Fernandes agosto 2008

Caminho para o começo

Andei por esse caminho e perdi-me nos versos cantados pelo poeta peregrino. Cantei canções de sonhos e embalei palavras de ninar monstros. Pintei os fios das calçadas dos verbos que dirigiam-me os passos rumo ao epílogo. O epílogo é o fim do fim do fim do fim do fim do fim... do começo... O epílogo é o prelúdio. O previsto é o preciso. O proposto é a partida. O começo do fim. O fim do fim do fim do fim do fim do fim do fim do fim do sim . . . Comentário para o texto O CAMINHO DA POESIA, de Jorge Fernandes

De versos e de amor

...ou um verso vermelho de amor. Ou um verso suado de amor. Ou um verso choroso de amor. Agora só falta um verso. Um único verso de amor, tenha ele a forma que for. Um único verso piegas. Um único verso que repita o mesmo dito século após século. Não importa. É noite. Poesia e madrugada fazem amor. Esperemos, então, pacientes, o próximo verso... de amor... sempre de amor... Comentário para o texto A NOITE E A POESIA, do magnífico Jorge Fernandes

ESCREVER*

Eu queria escrever uma única palavra aquela que me apontasse a direção para onde todas as outras fugiram. Eu queria um travesseiro de letras uma sopa de letras, uma roupa de letras, cobertor de desatinos, pra quando eu finalmente enlouquecer. Eu queria a vírgula na hora exata, que o ponto final só me encontrasse no fim, que os parênteses fossem parentes distantes, bem distantes de mim... Eu queria fazer do meu texto o ombro que eu preciso pra descansar minhas dores, meus medos, todas as caixinhas onde escondo as partes várias dessa minha solidão. Eu queria um esconderijo, uma concha, um abrigo, um lugar quentinho onde pousar minhas mãos cansadas de desenhar frases desconexas, de desgrenhar versos infames, de tentar agarrar uma luz em meio ao caos. Eu queria tudo isso de uma vez só, de um gole só, de um susto só, de um abraço só... Eu queria... Só... 12.08.2008 - 0h *Para o mar, que queria criar. Só...